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药桶里的水还在沸腾。草药在滚水中翻腾，泛出浓烈苦涩的气息，蒸汽扑在楚寒脸上，灼得皮肤发红。他靠在木桶边沿，左腿伤口裂开处渗着血丝，药液一浸，立刻传来锯齿刮骨般的痛楚。他没动，右手依旧握着那柄青铜残剑，剑身斜搭在肩头，裂痕深处仿佛还残留着昨夜血雾中的腥气。
老人留下的药包已被煮开，药力渗入水中，本该是疗伤的良方，可刚一接触皮肤，体内便猛地一震。
那缕火种，毫无征兆地燃了起来。
不是生死关头的爆发，而是如呼吸般自然的苏醒。一股赤金热流自丹田涌出，顺着经脉疾驰，不等他反应，已将药力尽数吞噬。药液中的精华被强行抽离，化作细丝般的能量缠绕进骨髓。骨骼发出细微的噼啪声，像是铁线被重新锻打，密度在悄然增强。
剧痛随之而来。
不是皮肉之痛，而是从骨头内部撕裂般的灼烧感。他咬紧牙关，残剑抵住喉间，锋刃压出一道浅痕。疼痛让他清醒，意识沉入体内——真元初基微弱如萤，却在火种的牵引下，如丝线般缠绕着每一寸骨节，每一次脉动都让身体更坚韧一分。
他没有抗拒。
火种在主导，药力在淬体。这并非他能掌控的过程，而是某种更深层的本能正在苏醒。他只能看着，感受着，任由那股力量重塑他的躯壳。
一个念头浮现：昨夜那剑裂纹中的赤金一闪，不是幻觉。
药效持续了整整三个时辰。
天色渐暗，药液由清转浊，楚寒缓缓起身，湿发贴在额前，身上蒸腾着淡金色的雾气。他低头看向左腿，伤口边缘已结出暗红痂皮，不再流血。真元虽未增长，但经脉通畅了许多，四肢百骸有种被重铸后的沉重感。
他将残剑放回墙角，盘膝坐下，闭目调息。
夜深。
屋内寂静无声，唯有炉火偶尔爆响。
就在他即将入定之际，墙角那柄残剑突然震颤起来。
嗡——
低沉的鸣音如战鼓远传，剑身在昏暗中微微跃动，裂痕深处渗出暗红纹路，像是干涸的血迹被重新唤醒。与此同时，楚寒右手的指节猛然灼痛，旧伤处如铁锈在血脉中流动，阵阵发烫。
他睁眼，目光直射残剑。
血纹在裂痕中缓缓脉动，与他右手指节的伤痕同步起伏，仿佛彼此呼应。他缓缓起身，左手伸向残剑，指尖刚触到冰冷的剑脊，火种骤然升温。
一股无形力量自丹田冲出，截断了他试图探入的真元。不是排斥，而是禁止——火种允许他感知，却不允许他掌控。
他停下动作，静心内视。
在意识深处，他“听”到了声音。
极远之地，有战鼓擂动，节奏沉重，如千军踏地。那鼓声与残剑的震颤、指节的跳动完全同步，每一下都像是在回应某种召唤。他的呼吸不自觉地随之起伏，心跳逐渐与那鼓点重合。
残剑不是死物。
它在回应什么？还是……在被什么唤醒？
他盯着剑身，目光一寸寸扫过那些裂痕。血纹并未消退，反而在黑暗中愈发清晰，像是一道封印正在松动。
他没有再碰它，而是退回原位，盘膝而坐，右手始终悬在残剑三寸之外，随时可握。
火种沉寂，但未熄灭。它在等待，如同昨夜血雾中的狼群，只是这一次，猎物可能是他自己。
次日清晨，老人归来。
灰褐麻袍沾着霜露，药篓沉甸甸地压在肩上。他进门时脚步微顿，目光扫过楚寒的脸，又落在墙角的残剑上，眉头微不可察地一皱。
“药浴可还受得住？”他问，声音依旧沙哑。
楚寒未答，只点了点头。
老人走近，从袖中取出一只青玉小瓶，倒出三粒墨绿色药丸，递来。“补气的，服下。”
楚寒接过，没有立即吞服，而是放在掌心细看。药丸表面泛着微光，隐约有纹路流转。
老人不催，只道：“你气血亏损严重，需连服七日。今日我再为你测一测脉，看封印可有松动。”
楚寒抬眼。
老人已伸手，三指搭向他手腕。
就在指尖触及皮肤的刹那，异变陡生。
楚寒体内那道封印猛然一震，一股狂暴的反震之力自经脉炸开，如刀锋般直冲老人掌心。老人闷哼一声，真元瞬间溃散，三指被震得向后弯曲，踉跄后退两步，袖口微动，一道寒光一闪即隐。
楚寒右手已握上残剑。
火种悄然升温，虽未燃烧，但战意已在血脉中奔涌。他没有动，只是盯着老人袖口——那里，有一把短匕的轮廓正缓缓收回。
老人站定，呼吸微促，眼神却变了。他盯着楚寒，低语：“分明被封了九重……怎会有如此反震之力？”
楚寒不语。
他能感觉到，那封印不只是压制气血，更像是锁住某种更危险的东西。而刚才那一震，不是他主动释放，而是封印本身的防御机制。
老人盯着他，又看了看墙角的残剑，忽然道：“你昨夜……可曾听见什么？”
楚寒目光一凝。
“鼓声。”老人低声，“很远，但确实在响。”
楚寒沉默。
老人缓缓点头，像是确认了什么。“这地方……不该有鼓声。荒原百年无战，狼群都不成群，哪来的战鼓？”
他顿了顿，目光落在楚寒右手指节上。“你这伤，不是新伤，是旧年反复握剑留下的。可这伤里……有东西在动。”
楚寒心头一震。
老人没再追问，只道：“七日药浴不可断。第七日，我会再测一次脉。”
他转身欲走。
楚寒忽然开口：“为什么帮我？”
老人脚步一顿。
“你不信我。”楚寒盯着他的背影，“你昨晚就想动手。”
老人缓缓回头，眼神深不见底。“因为你身上的死气，和那柄剑的锈味，是一样的。”
话落，他推门而出，身影没入晨雾。
楚寒站在原地，右手紧握残剑。
剑身冰冷，裂痕中的血纹尚未褪去。他低头看向掌心，指节旧伤仍在隐隐发烫，仿佛有铁锈在血中游走。
炉火熄了。
屋内只剩他一人。
他缓缓抬起左手，再次触向残剑。火种没有阻拦，但也没有响应。剑身静止，血纹沉寂，仿佛昨夜的一切从未发生。
可他知道，那鼓声还在。
在极远的地方，一下，又一下。
残剑突然轻颤，裂痕深处，血纹重新浮现，比昨夜更深，更浓。
楚寒的右手指节猛然抽搐，一滴血从旧伤裂口渗出，顺着掌纹滑落。
血珠砸在剑脊上，没有弹开，而是被裂痕瞬间吸收。
剑身嗡鸣，低沉如战鼓将起。
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