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秒针在表盘上划过第二万五千九百二十圈时，沈默的睫毛先动了。苏晚萤正握着他的手，指腹贴着他腕间若有若无的脉搏。
那点跳动突然有力了些，她抬头时，正撞进一双蒙着雾的眼睛——他的瞳孔像浸在冷水中的玻璃弹珠，对顶灯的强光反应迟缓，半天才缩成两粒细黑的针。
“沈...沈默？“她声音发颤，另一只手去摸他额头，凉得不正常。
他张了张嘴，喉结滚动，发出的声音像砂纸擦过金属：“你展览的十三件遗物......“尾音被咳嗽截断，他攥住她手腕的手指骤然收紧，“不是偶然收集的，是被'选中'的。“
监护仪的蜂鸣突然变调。
小吴从电脑前弹起来，眼镜滑到鼻尖：“脑波！
颞叶和前额叶在低频耦合，这他妈比昏迷时还危险——“
“笔。“沈默打断他，另一只手摸索着床头柜。
苏晚萤这才发现，他枕头下露出半本染血的笔记本。
她抽出来时，内页簌簌作响，血字与霜痕交织的符号像活物般爬满纸页，有些字的边缘还泛着淡蓝的荧光，正是此前残响自创的刻痕文字。
“这些符号......“他舔了舔干裂的嘴唇，目光死死锁着苏晚萤，“从大脑的封锁区往外渗。
源头是'城市记忆：消逝的十三'特展的展品清单。“他每说一个字都像在嚼碎玻璃，“每一件展品，都当过其他诡异事件的介质。“
苏晚萤的指尖在纸页上发抖。
她突然想起三天前布展时，触摸铜扣的瞬间，掌心曾闪过灼痛；擦拭石碑时，眼角余光总瞥见影子里有个模糊的轮廓。
当时只当是熬夜太狠，现在想来，那些异常像被按了慢放键的电影，每一帧都在尖叫着提醒什么。
“我去调档案。“她转身要走，却被沈默扯住衣角。
他的指甲几乎掐进她手背：“看工作日志，找1983年舞鞋的记录。“
档案室的空调在头顶嗡鸣。
苏晚萤翻到十一月七号那页时，后颈的汗毛全竖起来了。
米黄色的日志纸上，她熟悉的字迹赫然写着：“1983年舞鞋，来自程老捐赠，存放于B7库房。“可她明明记得，这次特展的捐赠名单里根本没有姓程的——更诡异的是，她的签名栏下方，还盖着“已审批入库“的红章，而她从未见过这双舞鞋，更没进过B7库房。
监控室的屏幕蓝光映得小吴脸色发青。
他调出三天前的库房录像，快进到深夜两点十七分：画面里的苏晚萤穿着米色针织衫，和今天身上这件一模一样，却闭着眼睛，像被线牵着的提线木偶。
她走向B7货架，取出一个黑丝绒展盒，抱在胸口站了整整十八分钟，嘴唇微张，喉咙动的频率，和谢幕词的音节分毫不差。
“这不可能。“苏晚萤的指尖抵着屏幕上自己的影子，“我那天明明在医院陪......“她突然顿住——三天前凌晨，正是沈默被送进抢救室的时间。
她记得自己在走廊坐了整夜，怎么会出现在库房？
“记忆被篡改了。“沈默不知何时站在监控室门口。
他扶着门框，白大褂下摆沾着医院的消毒水味，“残响通过介质侵入你的意识，制造了时间漏洞。“他指节抵着太阳穴，那里正突突跳着，“小吴，查全市异常事件时间轴。“
键盘敲击声像密集的鼓点。
小吴的屏幕上，红色标记的事件节点逐渐连成网：铜扣出现在新闻照片的次日，老城区发生集体幻听；石碑被游客拍照的第三小时，登山队在山脚迷了路；冰块登上热搜的当晚，冷饮店老板看见冰柜里浮着溺水者的脸......
“关联系数0.87。“小吴咽了口唾沫，调出自己做的模型，“每次残响爆发都在展品被公众关注后。
不是物品承载执念，是'被注视'在激活共振。“他放大模型中央的十三颗光点，“当十三件介质同时暴露在高共情场域......“屏幕突然闪过刺目的白光，再亮起时，十三光点连成了一个环，“它们会形成认知共振环，把单一执念放大到城市级。“
沈默的呼吸突然急促起来。
他抓起外套往身上套，骨锯的金属柄从口袋里滑出来，撞在椅子上发出脆响：“看舞鞋去。“
B7库房的霉味混着松节油气息。
沈默戴绝缘手套的手悬在黑丝绒展盒上方三厘米处，指节因为用力发白。
苏晚萤帮他打开盒盖的瞬间，一股焦糊味涌出来——烧焦的芭蕾舞鞋蜷在丝绒里，左鞋尖有一点淡绿色的荧光粉，和他上个案子标记现场用的试剂一模一样。
光谱仪的嗡鸣声里，沈默的额头渗出冷汗。
他盯着屏幕上的成分分析报告，声音发颤：“灰烬里有观众席座椅的织物纤维。“他抬头看苏晚萤，眼睛亮得吓人，“她至死都保持着面向观众的姿势。
执念不是死亡，是'未完成的谢幕'。“
“所以只要有人观看......“苏晚萤突然捂住嘴。
“仪式就必须补全。“沈默接完她的话，“否则所有观者都会陷入'未完成'的循环。
上回的集体幻听是观众在等掌声，登山队迷路是在找出口，冷饮店的溺水者......“他喉结滚动，“是在等谢幕的0.7秒。“
深夜的解剖室被投影仪的光切成两半。
林导送来的录像里，空无一人的展厅突然起了风。
所有展品的影子同时摆动，像被无形的手拨弄的钟摆。
舞鞋在展台上轻轻颤动，鞋尖点地的节奏，和芭蕾谢幕的足尖步分毫不差。
录音里的杂音突然清晰。
无数个声音重叠着低语，像从很远的地方飘来：“差一点......还差一点......“
“0.7秒！“沈默猛的站起来，撞翻了光谱仪。
金属落地的巨响里，他瞳孔深处的霜字突然清晰——“谢幕差0.7秒“，每个字都在往下滴着细碎的冰渣。
他抓起骨锯冲向墙面，锯齿划开白漆的声音像指甲刮黑板：“必须让它'完不成'。“
窗外传来“咔“的一声。
苏晚萤跑去窗边，看见博物馆穹顶的景观灯正在诡异地明灭。
最中央的聚光灯突然亮起，光束笔直地射向展厅方向，像一只睁开的眼睛。
“他们在准备仪式。“沈默擦了擦鼻血，把骨锯塞进苏晚萤手里，“现在只有一个办法——“他的目光穿过她，落在墙上新刻的字上，“在谢幕完成前，让共振环崩解。“
苏晚萤低头看手里的骨锯，金属柄还带着他掌心的温度。
她想起监控里那个闭着眼的自己，想起日志上陌生的签名，想起展柜里那只始终在等待的舞鞋。
“什么时候？“她问。
“现在。“沈默扯掉病号服，露出下面已经穿好的黑色工装，“展厅布展完毕了吗？“
苏晚萤的手机突然震动。
她打开工作群，最新一条消息是陈策展发的：“明早九点，特展开幕式彩排。
所有展品已归位。“
解剖室的挂钟敲响凌晨两点。
沈默抓起桌上的笔记本，霜痕文字在纸页间流动，像在倒计时。
他转向苏晚萤，眼睛里的雾气散了些，却比任何时候都亮：“带我去展厅。“
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