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解剖室的冷风机发出细微的嗡鸣，沈默的指尖悬在冷藏柜抽屉的金属把手上足有半分钟。第三任守夜人的尸检报告就摊在解剖台上，他昨晚在显微镜下标注的“鼓膜异常”四个字被红笔圈了三次，墨迹在灯光下泛着暗紫。
“再看一次。”他对着空气说，声音被护目镜闷得发闷。
手套撕开密封袋的脆响惊得墙角的电子秤跳了0.1克——这是他特意校准过的精密仪器，任何细微震动都会触发警报。
尸体的眼睑被他用镊子轻轻翻开，巩膜上的血丝已经凝结成暗褐色的网。
当金属探针触到耳屏时，他的呼吸突然一滞——左侧鼓膜的穿孔边缘不是常见的放射状撕裂，而是呈现出规则的波浪形褶皱，像被某种周期性震动反复切割过。
“频率共振。”他喃喃着，转身抓起桌上的声波分析仪。
传感器贴在耳道口的瞬间，屏幕上跳出的波形图让他后颈泛起凉意：十二段脉冲波整齐排列，每段间隔精确到59.3秒，波峰高度误差不超过0.2分贝。
“和博物馆那卷被撕毁的胶片……”他翻出前几日苏晚萤被采血时的脑波记录，θ波在13.7赫兹处的尖峰突然在脑海里炸开。
那天陈策展说“空白是她的呼吸”，此刻看来，所谓的“空白”根本是残响在等待——等待这十二段脉冲补全某种循环。
手机在解剖服口袋里震动时，他的指尖正悬在波形图的第十二段末尾。
林导的脸出现在视频通话里，背景是殡仪馆泛着霉味的监控室，镜头抖得厉害：“沈法医，你让我查的焚化炉后巷监控……”
画面切到凌晨1:13，四个身影从阴影里鱼贯而出。
沈默的瞳孔骤然收缩——他们的步幅、摆臂角度完全一致，像是被同一根线牵着的提线木偶。
当四人同时跪地、从怀里摸出骨笛时，他的喉结动了动：“暂停。”
放大后的骨笛在屏幕上泛着青灰，每根笛身的弧度、指孔间距甚至表面的骨纹走向都分毫不差。
“这不是手工能做出来的。”他抓起桌上的游标卡尺，对着屏幕上的骨笛虚影量了三次，“长度17.3厘米，和成人尺骨完全吻合。”
“更邪门的在后面。”林导的声音带着颤音，视频继续播放。
四人将骨笛凑到唇边的瞬间，监控的雪花突然密集起来，三秒后，四个身影同时栽倒，骨笛滚落在地。
“他们……他们吹的根本不是气。”林导吞咽的声音清晰可闻，“我调了慢放，你看——”
慢放镜头里，四人的喉结没有起伏，胸腔没有扩张，反而是鼻腔里渗出淡红色的雾气，顺着笛孔钻了进去。
沈默的白大褂被冷汗浸透，他突然想起冷藏柜里第三任守夜人的解剖记录：死者肺部有大量血性泡沫，像是被某种液体逆灌进呼吸道——但那液体，根本不是水。
“迁坟记录。”他对着手机说，“查这四个人的殡葬档案，特别是五年前城郊乱葬岗迁移的名单。”
二十分钟后，林导的回复发来时，沈默正在比对骨笛的CT扫描图。
手机屏幕上的Excel表格里，四个名字被红笔圈出，而名单末尾的“应迁13人，实迁1人”几个字刺得他眼睛发疼。
“十二巡。”他低声念出这个突然浮现在脑海里的词，“补全十二次点名，就能完成那场中断的仪式。”
解剖室的门被推开时，陈医生的白大褂下摆沾着星点墨迹。
老人手里攥着个牛皮纸档案袋，封条上的“749特案组”字样已经褪成浅黄：“我翻了老仓库，这是1945年的未结卷宗。”
照片从档案袋里滑出时，沈默的呼吸一滞。
照片里的年轻军医穿着洗得发白的灰布军装，左手攥着登记簿，右手的钢笔尖悬在“周明远”三个字上方，墨迹在“远”字最后一笔处晕开。
他身后的草席下露出十几双军靴，鞋尖全部冲着同一个方向——殡仪馆焚化炉后巷的方向。
“他信‘名正则魂安’。”陈医生的手指抚过照片边缘的模糊脚印，“当年乱葬岗的合葬仪式要念十二遍逝者姓名，每念一遍吹骨笛为号。可第七遍时炸弹落了，他被埋在登记簿上，钢笔戳进心脏……”
沈默的目光落在照片角落的军靴印上，和林导发来的殡仪馆沙地监控里的虚拟脚印纹路分毫不差。
“中断的点名仪式。”他抓起桌上的骨笛，“十二次吹奏，对应十二名未被念到名字的亡魂。前三个守夜人，是被当成了‘代笔’。”
手机震动的瞬间，是小舟发来的定位。
殡仪馆后巷的水泥地上，她赤着脚，发梢沾着晨露。
见他走近，她指了指地面，又比了个“听”的手势——这是她独有的交流方式：用触感感知地面震动，再转化成波形图。
沈默蹲在她旁边时，能闻到她身上淡淡的艾草香。
她的指尖在地面轻轻敲击，突然顿住，掏出随身携带的素描本快速涂抹。
等他看清纸上的波形时，后颈的汗毛全竖起来了：前十一段脉冲整齐如尺画，第十二段却像被利刃斩断，波峰处炸开无数细碎的杂波。
“像有人想走完，但记不清最后一步。”小舟在纸上写字，字迹被风掀起一角。
沈默展开建筑图纸，第十二段波峰的位置正对着焚化炉烟囱基座——而根据陈医生的档案，那里正是当年乱葬岗的中心祭位，周明远的登记簿就埋在下面。
解剖刀划开骨笛断面的瞬间，显微镜下的骨组织微孔里浮出细密的黑点。
沈默调整物镜倍数，碳化颗粒特有的蜂窝状结构在视野里清晰起来——和殡仪馆火化炉的残灰成分完全一致。
“他们不是被杀。”他合上样本盒，拨通林导的电话，“是被‘登记’。周明远的执念要补全十二次点名，每吹一次骨笛，就相当于在登记簿上写一个名字。”
“那下一个……”林导的声音卡在喉咙里。
“是我。”沈默望着窗外，殡仪馆外墙的雾气不知何时浓了，隐约能看见一排模糊的人影，他们的步伐频率，正是59.3秒一次。
“如果我不去，它会找更弱的目标。”
手机在掌心发烫，他听见自己说：“帮我联系周警官，调殡仪馆的建筑声学模型。”
雾气里的人影突然顿住，最前面那个的轮廓渐渐清晰——是穿灰布军装的年轻军医，他手里的登记簿被风掀起一页，空白处正等着第十二个名字。
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