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解剖室的顶灯在凌晨三点依然亮着，沈默的指节抵着桌沿，手机贴着耳朵，听着苏晚萤那边传来翻动钥匙串的轻响。他能想象她此刻的模样——大概正穿着博物馆常穿的月白棉麻衫，发尾还沾着刚从资料室出来的灰尘，却连睡衣都顾不得换就往他这儿赶。
“我在地下车库了。“苏晚萤的声音带着跑动时的轻喘，“你父亲的日记在保险柜最底层，我用防潮袋封着。“
沈默把手机夹在肩头，快速扯下乳胶手套。
解剖台边的台灯被他转向墙面，冷白的光在瓷砖上投出细长的影子。
他摸到实验柜第三层的酒精棉片，用力擦了擦掌心——不是为消毒，是想擦掉方才摸信纸时，那种被无数细纤维缠住指尖的错觉。
门被推开时，他正对着显微镜调整物镜。
苏晚萤的影子先落进来，带着一股旧书纸页特有的檀木香。
她怀里抱着个深褐色牛皮纸袋，袋口用博物馆专用的火漆印封着，红蜡上还压着“慎存“二字。
“你父亲在博物馆做研究员时，所有私人笔记都存这里。“她把袋子放在桌上，指腹轻轻抚过火漆，“上次整理旧档案，我特意申请了调阅许可。“
沈默的喉结动了动。
他记得父亲最后一次抱他时，身上也是这种混合着油墨和松节油的味道。
他扯过火漆刀，刀刃碰在蜡封上发出脆响，像极了父亲拆信时的动作——当年母亲总说，老沈拆信封比验尸还认真。
日记本的封皮是深绿色灯芯绒，边角磨得发毛。
翻开第一页，钢笔字力透纸背：“1998年3月12日，晚萤出生，我在产房外写的第一笔。“沈默的指尖顿住——这是他第一次见到父亲写“晚萤“的名字，和母亲日记本里歪歪扭扭的“小晚“不同，每个笔画都收得极稳，像在刻一块碑。
比对进行到第七页时，他的呼吸突然急促起来。
苏晚萤凑过来看，见他在两张纸间夹了透明描图纸：上面是父亲日记里的“在呢“，下面是母亲信末的“回来“。
“你看这个'在'字的竖钩。“他的指甲敲着纸面，“父亲所有表达存在的词，从不用'回来'，只说'在呢'、'没走'。“他翻到母亲的信，最新那封末尾的“你回来就好了“被红笔圈出，“她总在等一个'回来'，可父亲这辈子，连'再见'都说的是'我在楼下等你'。“
苏晚萤的睫毛颤了颤：“所以你要......“
“伪造一封回信。“沈默从抽屉里取出父亲生前用的英雄牌钢笔，笔帽内侧还刻着“沈学谦1985“。
他拧开墨水瓶，深蓝墨水在玻璃管里晃出涟漪，“用他的语气，说他从未在'那边'等，说他在她烧信时就已经放下。“
“落款呢？“
“末笔轻挑，不封口。“沈默的钢笔悬在信纸上，“父亲签名时最后一笔总爱往上挑，像小时候教我写'人'字时说的——留口气，别堵死。“
铁盘摆在解剖台中央，冷得硌手。
沈默把两封信并排码好，母亲的信边角已经卷翘，父亲的“回信“墨迹未干，还泛着湿意。
他摸出防风打火机，火苗窜起时，脑电监测仪的电极片正贴在他太阳穴上——这是林导连夜送来的，说要记录“残响“干涉时的脑波变化。
“开始了。“他对空气说，像是在对某个看不见的观众宣告。
火焰舔过信纸边缘的瞬间，监测仪发出“滴“的一声。
沈默盯着屏幕，α波原本平缓的曲线突然跳起两个尖峰，像两个人在对话时的脑波共振。
他数着秒：1.2秒，1.3秒，双峰消失，仪器重新归于平稳。
灰烬升起来了。
解剖室没有风，可那些黑色的碎屑却逆着重力往上飘，在离桌面三十厘米的地方停住，缓缓拼凑出两个字——“谢谢“。
苏晚萤捂住嘴，睫毛上沾着水光。
沈默的手指抠进铁盘边缘，直到“谢谢“散成星屑，才敢松一口气。
“结束了？“苏晚萤的声音带着颤音。
“应该......“
“叮——“
手机在桌上震动，是林导发来的视频。
沈默点开，画面里是他方才焚信的监控录像。
慢放中，灰烬凝聚成“谢谢“的瞬间，他的右手不受控制地抬了抬，食指和中指微蜷，像是要去接什么。
“可能是肌肉记忆。“他关掉视频，声音比刚才更轻。
这夜他没睡。
解剖室的长沙发上堆着母亲的病历，他翻到最后一页：“2016年11月7日，患者自述'他今天回了信，说在楼下等我'，情绪稳定。“护理记录里夹着张便签：“老太太总对着空气笑，说'老沈的字还是那么硬'，可我们从来没见过信。“
清晨五点，他在浴室拧开水龙头。
镜面很快蒙了层白雾，他正要用袖子擦，却见水雾里缓缓浮出一行字：“这次我烧了，你满意了吗？“
笔迹是母亲的，每个“了“字的钩都带着她特有的弧度。
沈默的后颈起了一层鸡皮疙瘩，他伸手去摸，水雾里的字却像有生命般躲开，沿着镜面边缘游走，最后停在左下角，和他七年前在母亲日记本里见过的某页批注重叠——那时他刚上法医大学，母亲在日记里写：“小默的解剖刀比我握笔稳，可他不知道，有些信，烧了才是寄出去。“
“叩叩。“
老张的声音从门外传来，带着邮局退休职工特有的沙哑：“小沈啊，我给你带了样东西。“
老人手里的铁盒裹着蓝布，布角绣着“和平路邮局“的字样。
他掀开布，铁盒上的红漆已经剥落，露出底下的锈迹：“你妈以前常来寄信，可每次走到邮筒前又折回来。
她说'寄出去就真断了'，我就帮她收着。“
五只退信封躺在盒底，邮戳日期都是父亲的忌日：3月21日。
沈默拆开最上面那封，里面没有信纸，只有张折叠的空白页。
他倒了点显影液上去，空白页渐渐浮现出密密麻麻的压痕——全是“你回来就好了“的反写，像是有人用尽力气在背面描摹，把正面的纸都顶破了。
“她不是在写信。“
小舟的声音从翻译器里传出，带着机械的失真。
她不知何时站在门口，指尖抵着信封，浑身抖得像片叶子。
她的手语打得很快，翻译器跟不上似的结巴：“她、她在听......听回音。
每、每封空白信，都是她假装收到的......'回信'。“
沈默的呼吸突然停滞。
他翻出母亲的护理记录，所有“幻觉对话“的内容都对上了——“老沈说今天降温，要加毛衣“对应她信里写的“我今天给你织了件毛衣“；“他说解剖刀别握太死“对应她信里的“小默最近总熬夜，你劝劝他“。
“闭环。“他听见自己说，声音像是从很远的地方飘来，“她既是写信人，也是收信人。
她用空白信假装收到回信，用'幻觉'维持对话。
而我......“他看向桌上那叠被“残响“影响的尸检报告，“我正在变成新的写信人。“
解剖室的显微镜下，焚信的灰烬在载玻片上排列成螺旋结构。
沈默调大倍数，那些碳化颗粒的振动频率——和母亲信纸上蛋白质沉积的心跳波形，完全一致。
他猛地合上样本盒，抓起手机拨通林导：“它没消失，它只是换了载体。
现在......“他的目光扫过桌上摊开的病历，上面母亲的字迹和他新写的尸检报告重叠，“它在我脑子里写信。“
夜风从窗户缝里钻进来，吹得书桌的草稿纸哗啦翻页。
沈默下意识去按，却见纸页背面不知何时多出一行字，墨迹还带着湿意：“这次，轮到你收信了。“
“叩——“
门被推开，苏晚萤的声音带着急促：“林老师说他下午能来，他研究过类似的......“她的话顿住，顺着沈默的目光看向那张草稿纸。
纸页在风里轻轻颤动，新写的字在晨光里泛着淡蓝，像是用英雄钢笔写的——和父亲生前用的那支，一个颜色。
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