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解剖室的冷光灯在凌晨五点依然刺眼。沈默站在物证柜前，白大褂袖口沾着半滴未擦净的显影液，正沿着第三道密封条缓慢滑落。
他的拇指反复摩挲金属柜面，指腹与不锈钢的摩擦声在寂静中格外清晰——三层密封条都完好，没有撬动痕迹，甚至连胶水边缘都保持着昨夜封存时的整齐弧度。
“不可能。“他低喃着，尾音被口罩过滤成模糊的气音。
左手扶住柜门缓缓拉开，空荡的柜内只余下一个凹陷的压痕，恰好是信封的形状。
晨雾透过换气窗漫进来，在金属隔板上凝成细珠，顺着压痕边缘滑落，像一滴被放大的眼泪。
监控室的硬盘在主机里嗡嗡作响。
沈默蹲在显示器前，食指关节抵着下颔，瞳孔随着画面跳动微微收缩。
凌晨一点十三分，物证柜内的温湿度曲线突然上挑0.6℃，像是被谁轻轻吹了口气。
下一秒，柜门缝隙渗出极细的蓝黑墨线，沿着金属纹路蜿蜒，在地面拖出半枚逗号——和母亲信中“你回来就好了“的起笔角度分毫不差。
红外画面里，信纸的轮廓在通风管道口闪现，边缘轻微起伏，像被无形的手攥着往高处提。
它没有飘，而是“走“——每移动五厘米便停顿半秒，褶皱的折痕展开又收拢，如同某种原始生物的呼吸。
沈默的指尖贴上地面那道墨痕，凉意透过乳胶手套渗进骨髓。
他想起昨夜整理母亲遗物时，在旧钢笔杆上摸到的温度——不是金属的冷，而是被握了太久的、带着体温的钝凉。
手机在口袋里震动时，他正用棉签蘸着酒精擦拭地面样本。
苏晚萤的号码在屏幕上跳动，背景音里混着博物馆中央空调的嗡鸣。“沈法医，“她的声音比平时急促，“你来二楼民国书信展看看。“
展柜玻璃在射灯下泛着柔润的光，沈默隔着三步外就看见了那抹熟悉的鹅黄。
母亲的信安静躺在1943年那封未寄出的情书旁，信封边角微微卷起，像在和旧时光碰肘。
他凑近时，玻璃内侧的水珠突然撞入视野——二十七个小水滴整整齐齐排成“回“字，最中央的水珠正顺着笔画轨迹缓缓滑动。
“布展记录里没有它的入库信息。“苏晚萤翻着平板电脑，发梢扫过展柜边缘，“监控显示凌晨一点十七分，展柜湿度骤升到78%，但展厅总控显示始终是41%。“她的指尖点在水珠排列的“回“字上，“它在复制自己的痕迹，就像......“
“在找同类。“沈默接过话，目光落在1943年的情书上——信封口同样没有邮戳，收信人地址只写了“上海霞飞路转角的梧桐树“。
他突然想起老张说过的话：“有些信不是要寄，是要等。“
林导的实验室飘着福尔马林混着松节油的气味。
他举着显微镜载玻片，镜片后的眼睛亮得反常：“看这个纤维素纤维，“他用镊子敲了敲玻片边缘，“和第68章那封'心跳信封'的纤维走向完全一致。“电脑屏幕上，空气流动模拟图正在旋转，黄色光带追着信纸移动轨迹：“它膨胀时吸入空气，收缩时排出，像肺。“他突然压低声音，“老沈，这不是纸在动，是......执念在生长。“
沈默的后颈泛起一层薄汗。
他想起昨夜梦里反复撕扯的白纸，碎屑落在枕头边，清晨竟真的在床单上找到半片——边缘毛糙，和展柜里那封信的卷角弧度完全吻合。
解剖室的恒温培养箱发出“叮“的轻响时，暮色正漫过百叶窗。
沈默戴着防割手套，将母亲的钢笔浸入显影液，笔尖沟槽里浮出极细的反写压痕，像用指甲在纸背用力书写留下的印子：“你不回，我就一直写。“
他换了支空笔管，注入蒸馏水，放进模拟人体37℃的培养箱。
三小时后，透明水体里浮出淡金色螺旋——起笔、顿笔、收锋，和母亲写“晚“字时的运笔轨迹分毫不差。
“它不需要手，只需要'书写环境'。“沈默对着电话说，目光扫过窗外渐沉的暮色，“从现在起，所有存放私密信件的抽屉、锁着旧物的木箱、甚至写日记的书桌......都是它的巢。“
博物馆的射灯在此时调暗，展柜里的信缓缓卷曲边缘，像一只悄然闭合的眼。
门铃声响起时，沈默正将培养箱数据录入笔记本。
透过猫眼，陈姨的身影有些模糊，她怀里抱着个桐木盒子，盒盖边缘沾着旧年的糨糊痕迹。
“小沈啊，“她的声音隔着门板传来，带着点沙哑的哽咽，“这是你妈临走前塞在床底的......她说......“
沈默的手搭在门把上，指节微微发颤。
桐木盒的木纹在门缝里投下阴影，像一封未拆的信，正静静等待被打开。
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