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太阳偏到屋檐第三道裂口时，那呼吸声还在。一下，又一下，像是从地底下挤出来的。
我靠在土墙上，手插在帆布包里，指尖碰着罗盘的边角，没拿出来。
这时候用工具，等于告诉里面的人——我们不信你还能装下去。
赵三宝站我右边，脚尖点地，一下一下，跟打电报似的。
他嘴抿成一条线，眼珠子不动，就盯着那门缝。
我知道他在忍。
再踢一脚门框，他就真踹了。
我不拦他第二次。但也不能让他踹。这门一破，咱们就从“来问事的”变成“闯门的”，后面半句都不用说了。
巷子里静得邪乎。
连风都卡住了，树叶不晃，瓦片不响。
刚才那碗水还摆在石墩上，水面平得像块玻璃。
就在这时候，拐角传来脚步声。
不是轻的，也不是重的，是那种穿旧胶鞋踩泥地的声音，啪嗒、啪嗒，慢悠悠地靠近。
我俩同时转头。
是个老头，背有点驼，手里拎个锈铁皮灯笼，穿着洗得发白的蓝布褂子，裤腰带上挂着串钥匙，走一步叮当响。
他走到离我们五步远的地方停下，眯眼看了看我和赵三宝，又看了看村长家的门，叹了口气。
“又是外乡人？”
我没吭声。
赵三宝冷笑：“你才是外乡人吧，这村谁不知道？”
老头不理他，自顾自嘟囔：“来了又走，走了又来，三十年了，一个样。”
他抬头看天，眯着眼数屋檐上的瓦，“戌时还没到，你们怎么就撞上了？这宅子吃人，可不是说着玩的。”
我往前半步：“您是？”
“张伯。”他拍了拍裤腰带上的钥匙，“守夜的。这村子夜里锁门，钥匙归我管。”
“那村长……”我指了指门。
张伯摇头：“他不开门，是对的。开了，就回不了头。”
赵三宝翻白眼：“神神叨叨，你是算命的还是守门的？”
“我是活过三十个年头的。”张伯瞥他一眼，眼神突然沉下来，“你们要是不信，可以踹门进去。明天早上，我照样给你们收尸，摆到乱坟岗东头，立个无名碑。”
赵三宝噎住。
我摸了摸耳钉，铜钱是凉的。
“您说这宅子吃人？”我问。
“不是这个。”他摆手，“我说的是前头那个——塌了半边的古宅。你们站这儿等一辈子，村长也不会开门。想查事，得去那儿。”
他转身就走，灯笼晃了一下。
“等等！”我喊了一声。
他没回头，只抬手往身后指了指：“跟我来，别掉队。天黑前走不完那条路，就得留在里头过夜。”
赵三宝看了我一眼，眉毛挑了挑。
我点点头，急忙跟上去。
小路从村尾斜出去，草比人高，两边枯树歪七扭八，枝干伸出来，像谁晾在空中的骨头架子。
张伯走得不快，但不停，灯笼光在地上划出一道黄影，照见几节断骨似的树根。
“三十年前我逃荒过来，第一晚就住进那宅子。”他边走边说，“当晚听见女人哭，第二天醒来，铺盖边上多了双绣花鞋。”
赵三宝低声：“那你咋没被吃？”
“因为我没碰鞋，也没应声。”张伯回头瞪他，“你要是半夜听见有人叫你名字，千万别答应。答应了，魂就少一半。”
我笑了一声：“那您现在答应吗？”
“我早就不叫名字了。”他说，“村里人都叫我张伯。连我自己，也快忘了原名叫啥。”
赵三宝撇嘴：“说得跟真的一样。”
我没说话。
我注意到，走这条路，脚步落地没声音。不是软泥吸音，是——就像脚根本没真正踩实。
风也没有。
明明是傍晚，该有蚊子，可一只都没飞过来。
张伯忽然停下。
前面豁然出现一座大宅。
墙塌了半边，门楼歪斜，门匾早就没了，只剩两个锈铁环挂在门上。院子里黑黢黢的，几棵老槐树把天遮了一半，剩下那半也被乌云压着，透不出光。
“到了。”张伯说。
“就这？”赵三宝皱眉，“破成这样，老鼠都不住。”
“可它还站着。”张伯低声道，“二十年前一场大火，烧了三天三夜，它没倒。后来下暴雨，连着七天，水漫全村，它门口的台阶，一滴没淹。”
他看向我：“你们要找的事，答案可能就在里面。”
我盯着那扇门。门轴锈得发黑，可我发现——右下角有一道新鲜刮痕，像是最近被人推过。
“您常来？”我问。
“戌时锁门，我每天来一趟。”他拍拍钥匙，“但这门，我从不进。三十年，一次都没有。”
赵三宝忍不住：“那您刚才说‘吃人’，到底吃了几个？”
张伯看他一眼：“进去了七个。活着出来的，零。”
说完，他转身就走。
“哎！”赵三宝喊，“您不讲完？”
“讲太多，命短。”他摆摆手，身影很快被暮色吞掉，只剩钥匙叮当声，一下，又一下，越来越远。
最后，彻底没了。
我和赵三宝站在宅门前，谁都没动。
风忽然起了。
不是从前头吹来的，是从院子里冒出来的，带着一股陈年木头腐烂的味道，还有一点——像是烧过的纸灰味。
赵三宝吸了吸鼻子：“不对劲。”
我没答话，正看着门缝。
刚才张伯走之前，没关门。门虚掩着，大约能塞进一只手掌。可我现在看过去，那缝好像……窄了半寸。
我往前半步。
“别！”赵三宝一把拽住我胳膊。
我甩开他：“我没要进去。”
“那你盯什么？”
“你看门缝底下。”我指了指。
他蹲下身，眯眼看：“草？”
不是草。是一小撮头发。黑色的，湿漉漉的，贴在门槛内侧的地上，像是刚从哪儿蹭过来的。
我们对视一眼。
赵三宝慢慢伸手，从衣袋里摸出折叠刀，咔一声弹开，握在手里。
我没阻止他。
我从包里取出手电筒，没开灯，只是握紧了。
就在这时，我眼角余光扫到墙角。
离门三步远的地方，有个小土台，上面放着半碗水。
碗是粗瓷的，沿口裂了一道缝。
水是凉的，表面浮着一层灰，边缘已经干涸一圈。
和村口石墩上的那碗，一模一样。
我走过去，蹲下，没碰碗。
赵三宝跟过来，压低声音：“谁放的？张伯？”
“他没停那么久。”我盯着那碗，“而且，他要是放，不会放在外头。”
“那是谁？”
我站起来，看向宅门。
风又出来了。
这次，我听见了。
不是风声。
是布料摩擦的声音。
像是有人在里面，轻轻拉上了门。
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