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凌晨三点。空气里弥漫着焦躁的尼古丁味，混合着红牛饮料变质后的酸腐气。
微光大厦顶层，没开灯。
但这里并不黑。
几十块高亮度的显示屏，将整个大平层映照得如同一座正在喷发的活火山。
全是红色。
触目惊心的红。
那不是喜庆的颜色，而是华尔街对于“毁灭”定义的通用色码。
阿里股价：$58.50。
破发。
距离发行价$68.00，已经跌去了近15%。
两百亿美金的市值，在短短四个小时内，凭空蒸发。
就像是把一吨钞票堆在时代广场，然后浇上汽油，点了一把火。
“高盛跑了。”
“摩根士丹利刚才挂出了巨额卖单。”
“散户在踩踏。”
交易员的声音已经哑了，带着一种濒临崩溃的哭腔。
整个市场都在恐惧。
除了一个人。
林彻坐在主控台前。
他没有穿西装。
衬衫领口敞开，袖子卷到手肘，露出紧绷的小臂线条。
那双眼睛里布满了血丝，却亮得吓人。
像是一头饿了一个冬天的狼，终于嗅到了血腥味。
“接。”
林彻吐出一个字。
手指重重地砸在键盘上。
那是机械轴触底的脆响，在这个死寂的深夜里，宛如一声枪鸣。
“所有跌破$60的单子，全部吃进。”
“这……”
旁边的风控主管手在抖，鼠标光标在屏幕上乱晃。
“老板，这已经是第三次追加保证金了。如果股价再跌10%，我们会直接爆仓。”
“那就再加。”
林彻从抽屉里掏出一张黑卡，甩在桌面上。
卡片旋转着滑过光滑的漆面，停在主管面前。
“动用地下钱庄的通道。”
“十倍杠杆。”
“我也要让他们知道，什么叫‘流动性’。”
王胖子站在旁边，脸上的肥肉随着每一次股价跳动而抽搐。
他感觉自己的心脏快要从喉咙里蹦出来了。
“哥。”
王胖子抓起那瓶已经空了的水，死命地捏扁，发出刺耳的塑料爆裂声。
“万一……我是说万一。”
“万一那份公告发出去，没人信怎么办？”
“万一华尔街觉得我们是在狡辩呢？”
这就是赌博。
把身家性命，甚至未来十年的运势，全部压在这一张牌桌上。
林彻停下了手里的动作。
他转过头。
屏幕上的红光映在他的侧脸，将他的表情切割得半明半暗。
“胖子。”
林彻伸出手，从那一堆废纸里抽出一张K线图。
指尖沿着那条陡峭的下跌曲线划过。
“你知道华尔街信奉什么吗？”
他没有等待回答。
“他们不信上帝，不信真理，甚至不信法律。”
林彻把那张纸揉成一团，狠狠地攥在手心。
纸团在他掌心里发出痛苦的呻吟。
“他们只信一样东西——增长率。”
“只要我们的增长曲线够陡峭，哪怕我们卖的是空气，他们也会跪下来求我们收钱。”
他重新把视线投向屏幕。
那里。
卖单像雪崩一样涌出。
每一笔卖单背后，都是一个惊恐的灵魂在尖叫“逃命”。
而林彻。
正在张开血盆大口，贪婪地吞噬着这些带血的筹码。
林彻的手指悬停在“BUy All”的红色按钮上方。
指尖在轻微地颤抖。
不是因为恐惧。
而是因为极度的兴奋导致神经末梢在痉挛。
他能清晰地感觉到鼠标微动开关内部弹簧的张力。
那是一种极其微妙的物理反馈。
就像是扣动扳机前那一瞬间的阻滞感。
如果不按下去，这就是仅仅是数字的游戏。
一旦按下去。
那就是十亿美金的豪赌。
那是无数人一辈子都无法想象的财富总量，此刻就凝聚在他这根食指的指尖上。
汗水顺着他的鬓角滑落，滴在手背上，温热，粘腻。
但他毫无察觉。
瞳孔收缩成针芒状，死死锁定了那个不断跳动的价格数字。
$58.20。
底部确认。
“咔哒。”
食指下压。
清脆的微动声，切断了最后一丝退路。
成交回报瞬间刷屏。
那种密集的绿色滚动条（成交确认），像是一场盛大的流星雨，划破了充满红色的夜空。
持仓量：10亿美金（含杠杆）。
这已经不是投资了。
这是在用命填海。
“好了。”
林彻松开鼠标，整个人像是虚脱了一样，瘫软在椅背上。
他从口袋里摸出一根烟，叼在嘴里。
但打火机怎么也打不着。
手抖得太厉害。
“哥，我来。”
王胖子凑过来，颤颤巍巍地帮他点上火。
火苗窜起。
烟雾缭绕中，林彻深深吸了一口，辛辣的烟雾冲进肺叶，让他找回了一丝活着的感觉。
“别人恐惧我贪婪。”
林彻吐出一口烟圈，眼神迷离地看着天花板。
“别人贪婪……我就加仓。”
“这叫血酬定律。”
时间一分一秒地流逝。
窗外的天空，从漆黑变成了深蓝。
48小时的静默期，到了。
林彻抬起手腕，瞥了一眼那块精钢腕表。
秒针刚好跳过12的位置。
“发。”
哪怕声音沙哑，也透着一股不容置疑的铁血。
“把那封《致投资者的一封信》，发给每一个做空我们的机构。”
“用加粗字体。”
“告诉他们，游戏结束了。”
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