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拾骨场的夜不算夜。火光不灭，狗不睡，人也不敢睡得太死。沈烬回到外环的棚屋时，天色仍是那种压着脏棉被的灰。棚屋用铁皮和废木板拼出来，缝里塞着烂布和草，风从缝里钻进来，带着盐碱味和尿骚味。地上铺一层潮麻袋，麻袋渗出的霉味混着汗，像一锅发酸的汤。
棚屋里挤着四十来号人。有人靠墙蜷着，像一截缩回去的虫；有人把脸埋进臂弯里，肩一下一下抖，抖得很轻，不敢哭出声；也有人低声骂，骂得慢，像嚼骨头。
沈烬找了个角落坐下。背一靠铁皮，寒就从铁皮里钻进来，贴着脊柱往上爬。脊柱像一条冻僵的蛇，一节节发硬。
他把今晚拖袋换来的那口浑水放在脚边，没有立刻喝。水袋口有股金属腥，闻着就叫人恶心，可恶心也得咽——这里不讲口味，只讲存活率。
他先把脚底那几条布重新缠紧。布条粗糙，摩得脚背发疼。每系一个结，他都刻意把手指的力收细，像在练一门最下贱却最实用的功：省力。
省下来的力，才是命。
棚屋门口有人把一块骨粉饼掰成两半，半块塞进嘴里，嚼得满嘴血。骨粉饼硬得像砖，咬不动就只能用牙龈磨。血腥味很快混进棚屋的霉味里，像把饥饿点着。
有人盯上了沈烬的水袋。
那视线从阴影里伸出来，像一根细线，一点点缠到他的喉咙上。沈烬没有抬头。他把水袋抱进怀里，呼吸拉长，慢慢把气压到腹里。腹压一稳，心就不浮。
眼前像有淡白提示浮起：
【体温：34.6】
【建议：站桩升温】
沈烬盯着那行字，忽然想起前世一次冬训。雪地里，教官让所有人脱掉外套站桩，谁先抖谁先滚。那时他还年轻，抖不是因为冷，是因为心里不服。
现在他抖，是因为这具身体太弱，弱得像一盏风里残灯。
他站起来。
不是突然站，是先让脚掌找地。脚底隔着布条踩在盐碱地上，盐碱硬，碎，像踩碎骨粉。沈烬把脚趾微微抓地，抓出一点摩擦，重心慢慢落到胯。胯一沉，腰就不散。
他把下颌收回去，舌尖顶上颚，肩放松，肘垂，掌心微扣。脊柱从尾闾往上，一节一节“竖”起来——不挺，不硬顶，是像把一根弯了的铁条用热慢慢捋直。
棚屋里有人嗤笑：“装什么？站着能站出肉来？”
笑声很轻，却带刺。刺不是给沈烬，是给自己——笑一笑，好像就没那么怕。
沈烬没理。他听见自己体内的血在走。走得慢，走得粘。冷把血变稠，稠就容易僵。僵一来，动作就散，散了就死。
他用呼吸去熬那股稠。
一息。
两息。
寒仍在，可寒不再是一整块压下来，而像一层薄霜，霜下面有一点点热冒出来。热很小，小到像灯芯，却真。
视线角落又亮起提示：
【站桩：起】
【脊线偏左：2.7】
【建议：右髋内旋，重心回中】
沈烬照做。右髋内旋的一瞬，左膝旧伤刺痛，像有人用针扎。疼要把他的注意力撕走。他没有让疼撕走。他把注意力放回脚掌——脚掌抓地的那点摩擦，就是他的锚。
棚屋里有人靠近，脚步轻得像猫。那人蹲在他侧后，手伸进他怀里摸水袋。
沈烬仍旧不睁眼。
他只是把腹压一沉，胯像门轴一合，肩胛轻轻一合，手臂随之落下。落下不是打，是“挂”。他的腕像钩，正好挂住那人伸来的手指。
关节一拧，力不大，角度很毒。
那人手腕立刻一麻，整条臂像被电过，条件反射要缩。缩不回去——缩就是把自己的腕交给对方折。
沈烬这才睁眼。
偷水的是个瘦小青年，眼窝深，嘴唇裂开，裂口里还残着骨粉。他疼得脸抽，却不敢叫。叫出来，棚屋里会有十双手伸来——不是救他，是趁乱抢水。
沈烬看着他，眼神没有杀意，只有冷：“想喝？”
青年咽了口唾沫，喉结滚动：“你……你有水。”
“我有命。”沈烬说，“水是命的一部分。”
他说完松手。青年像被放走的老鼠，缩回阴影里。阴影里有人看着这边，眼神黏得像油，油里却没胆。
沈烬继续站。
站到腿开始抖。抖不是虚，是寒和旧伤在反抗。他不压抖，而是让抖变小，变细，细到像震。震进筋膜里，筋膜像网，网一紧，整个人就不散。
他能感觉到自己身体里某些“点”被点亮了：脚底、胯根、肩胛、掌根。那些点连成线，线再连成一条路。路一成，力就有去处。
【整劲成功率：47%】
【余灰躯：71/99】
数字跳动，像在催他往前走。
沈烬心里却很平。他知道急不得。点火不是喊一声就能点。火要在炉里，炉要先成形。
棚屋门帘忽然被掀开一角。冷风灌进来，带着雪粒子似的沙。一个人拄着拐走进来。
那人很瘦，瘦得像一截枯枝，左腿明显短一截，走一步就歪一下。拐杖敲在地上，笃、笃、笃，敲得不快，却很准。每一声都敲在节拍上，像在点兵。
棚屋里有人低声骂：“梁瘸子又来挑人了。”
有人更低：“别看他腿瘸，他一拐能敲碎你下巴。”
梁瘸子。
沈烬记住这个名字。名字里带“梁”，像桥。桥在这种地方，往往是活路，也是收费站。
梁瘸子没理那些骂。他的眼睛扫过棚屋，扫过一堆躺着的烂命，最后落在沈烬身上。那目光很短，短得像刀划过，却让沈烬背脊一紧——那不是看人，那是看骨架。
梁瘸子拄拐走到沈烬面前，停下。
他没有开口，先抬手，用拐杖尖轻轻点了点沈烬的脚背。脚背的布条缠得松，露出一截脚踝。
梁瘸子点完，又点沈烬的膝，点他的胯，点他的肩。每点一下，沈烬身体里的某处就自动调整一下——像被人用线牵着。
梁瘸子终于开口，声音很哑，哑得像磨过砂：“你这站法，不是拾骨场教的。”
沈烬没否认，也没承认。他只是看着对方的眼——那眼里没有怜悯，只有一种老练的冷。
“你以前干什么？”梁瘸子问。
“活命。”沈烬说。
梁瘸子嗤了一声，像笑：“活命也分活法。你现在这活法，活不久。”
沈烬看着他：“那你来，是想卖活法？”
梁瘸子抬了抬下巴，像在看一条不肯趴下的狗：“卖。可你买得起？”
棚屋里有人低笑，笑里带酸：梁瘸子收徒不收钱，收的是命债。你要他教你一寸劲，他就要你替他扛一刀。
沈烬没有退。
“卯时，尸堆背后。”梁瘸子说，“来找我。别带人。带人我就走。”
他说完转身就走。拐杖敲地，笃、笃、笃，节拍不乱。
门帘落下，风又小了。棚屋里那股酸霉味重新压下来。有人朝沈烬啐了一口：“别去。梁瘸子教出来的，死得更快。”
沈烬看了那人一眼。那人眼里是怕。怕梁瘸子，也怕沈烬站得太稳。稳的人，会让软的人显得更软。
沈烬没争。他把水袋塞回怀里，缓慢坐下。坐下时脊柱仍竖着，像一根不肯弯的钉。
他闭上眼，呼吸更细。
卯时。尸堆背后。
他知道自己要踏上另一条账。
那条账叫拳。
而拳，向来不是为了赢，是为了——不被补数。
他躺下时没敢真正睡。棚屋里一有人翻身，麻袋就沙沙响；外头的磨石声隔着铁皮传来，像在磨他的骨。半睡半醒间，那具胸口刻着星点的干尸又浮上来，星点像在黑里一闪一闪。
他在黑里把拳握紧，又松开。
明天卯时，若那条桥真能过，他就先过桥。过不去——他就把桥拆了。
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