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一页泛黄的旧账本，在门缝间倏忽一闪，又迅速收回——那是一个无声的暗示：你若想跨过这道门槛，必须先交出某段“记忆”。门闩合拢的声响极轻，如同将一截朽骨悄然推回灰烬。火盆的热浪仍在脸上灼烤，但雪地的寒气却从石缝中悄然上涌，钻进袖口，贴着皮肤激起一阵刺痒。昂旺·多杰将那惊鸿一瞥的账页烙印在心头，指尖却空空如也——他没有现成的“记忆”可交出，至少，绝不能交出属于自己的。
他深知，拉萨的门槛，不认铜钱银币。门槛认的，是那些能被白纸黑字记录下来的东西：姓名、所属、来历、旧债。再往深里，是血脉谱系，是神圣誓言，是一段可以被旁人拿去讲述、审问乃至勒索的“过往”。
他将一口浊气缓缓咽下，胸口的窒闷感如同被一只无形的手死死按住。眼前光影晃动间，他听见外雪方向传来一声嘶喊——“死人啦！”那喊声被寒风撕扯得稀薄，像一片旧纸在空中无力地颤抖。
外雪之地，处处弥漫着粗粝的气味。羊皮的腥膻、马匹的汗酸、湿木头的霉烂，混杂着酥油灯烟的甜腻，顽固地糊在喉咙深处，挥之不去。人群围拢成一圈，脚下的碎盐与纸屑被踩得咯吱作响，细碎如粉，仿佛有人将旁人的性命研磨成末，随意撒在这肮脏的雪地上。
尸体瘫靠在墙根，下半身压着一只倒扣的粗木碗。碗沿残留着咸茶的涩味，寒风掠过，将那丝气味刮到人的舌根。死者脸上并无刀伤，衣襟却被扯开一道缝隙，裸露的皮肤呈现出一种不自然的青灰色。
“又是‘鬼’作祟。”有人压低嗓子说道，嗓音被长年熏香弄得沙哑，话语里透着深切的恐惧，“这几日夜里，连雪监狱那边的风向……都不对劲。”
昂旺蹲下身，膝盖瞬间被冻得发麻，裤脚沾染湿雪，立刻结成冰硬的薄壳。他没有触碰尸体的面容，只将目光牢牢锁定在那双手上——指尖的纹路浮浅异常，像是被水长时间浸泡过；指甲缝里嵌着少许泥土，土色偏黄，带着淡淡的苦腥气，不似城中常见的灰土。
更诡异的是嘴唇。那不是冻裂的紫绀，也非醉酒后的酡红，而是一圈发暗发青的色泽，边缘干涸紧绷，仿佛被某种东西强行抽走了水分。昂旺将鼻尖凑得更近些，嗅到一丝极淡的辛辣——不是酒气，也非血腥，倒像是某种草根煎熬出的苦味，又被凛冽的寒气死死压住。
他在心中，默默划去了“鬼祟”这个选项。鬼魂无需遵从法度，鬼魂也不畏惧官印。
“尊者好眼力。”人群里挤出一人，脚步轻悄如猫，衣衫褴褛得像是挂在骨架上。乞丐达瓦脸上堆着殷勤的笑，笑意里却透着一股陈年咸茶般的酸腐气，“我昨夜就瞧见他在雪城南门外晃荡。定是厉鬼将他索了去，业力，都是业力啊。”
达瓦念及“业力”时，手中念珠在指间快速捻动，细碎的摩擦声活像在清点铜钱。昂旺抬眼，瞥见对方指腹上沾染着一抹暗红——非冻伤的红，而是朱砂印泥特有的、带着油腻腥甜感的红色。
“你昨夜看见了他？”昂旺的声音压得更低，仿佛怕惊扰了亡魂，“你看清的，是谁的脸？”
达瓦明显一愣，喉结滚动，如同艰难咽下一块硬面饼。“脸……脸埋在雪光里嘛，谁能瞧真切。可我听见他咳嗽——咳得那叫一个凶，像是被绳子勒住了脖子！”
昂旺看着他，脸上没有笑意。咳嗽像被勒住——在这座城里，勒人脖子的，从来不是鬼手。
他将目光移向死者的袖口。袖口边缘，印着一圈极淡的红色痕迹，像是有人将沾了印泥的纸张匆匆按上去，又仓促拿走。那红色痕迹的气味更为明显：腥甜之中，夹杂着一缕矿石般的凉意，宛如刀刃在磨石上刮过。这印泥，未必属于死者本人。
“你碰过他。”昂旺平静陈述。
达瓦立刻摇头，念珠撞在指节上，发出一声脆响。“不敢，万万不敢！我只是……只是路过，好心替他念了两句超度经文——”
“念经，不会沾上朱砂。”昂旺截断他的话头，语气尚算客气，如同递上一碗茶水，“你这红色，从哪儿沾来的？”
达瓦脸上的笑容凝固了一瞬。寒风从墙缝钻入，带着湿木霉烂的气味，冷得像将一块湿布猛地贴上后颈。他将手飞快缩回袖中，袖口一抖，试图藏起那抹刺眼的红。
昂旺不再追问。他将“朱砂”这个敏感词按下不表，换了一种更易被人听懂的说法：“那红色，是‘门里’才有的东西。唯有‘门里’的人，才用得起。”
人群中响起倒吸冷气的声音，那吸气声尖锐如刀刮铁皮。“门里”——雪巴列空、各官署衙门、掌印的账房……每一道“门”后，都意味着权力与官印。
“想活命，话就别说得太绝。”达瓦凑得更近，口中呼出一股酸馊的肉食气味，“这城里，死人的嘴最硬，活人的舌头却最软。你要证据？我有。你要门路？我也有。只看你……拿什么来换。”
昂旺冷冷地盯着他。达瓦将自己装扮成“证人”，又将“作证”明码标价。这便是拉萨：真相从不在于言辞，而在于账册上的数字。
他没有掏出半个铜子。他掏出的，是一句话：“昨夜风向，是从雪监狱吹往外雪。若真是厉鬼索命，鬼魂为何要顺着官门大道行走？”
达瓦的眼皮，难以抑制地跳了一下。这一跳，比任何巧舌如簧的辩驳，都更有价值。
雪城南门方向，传来算盘珠子被用力拨动的一记脆响，仿佛有人在点名谁该赴死。朗孜官手下的差役立于告示墙下，点名木牌敲得“啪啪”作响，口中高喊“无籍清查”。每喊一声，寒风仿佛就变得更加稀薄，薄得能割开人的喉咙。
昂旺将身体缩进人群投下的阴影里，鼻端充斥着马汗酸臭与湿皮革的硬味，如同将自己藏入一张破旧的毡毯。他心知肚明，名单上不会有他的名字。正因没有，才最为凶险——名单之外的人，随时可以被一笔勾画，填入“乌拉”的名册。
黑铁卫·贡布从队伍后方走出，铁甲叶片碰撞声沉闷厚重，宛如铁碗砸在石地上。他的呼吸粗重，带着未散的酒气与酥油的甜腻。目光扫过人群时，如同在检视一圈待宰的牲畜。
“那边——”贡布用下巴朝尸体的方向点了点，声音粗粝如砂纸，“谁的？”
无人应答。只余寒风穿掠墙缝的嘶鸣，以及一串念珠被急速捻动的细微摩擦声。
达瓦熟练地向后缩了半步。昂旺却向前迈了半步——并非逞强，而是要将“目睹”转化为一桩交易。
“非刀剑之伤。”昂旺开口，声线平稳，如同将刀背平置于案上，“死者唇色与指尖纹理有异。若依法度查验，当先行封存现场，再取证物，最后讯问昨夜有门籍出入记录之人。”
贡布眯起眼睛，鼻翼微微翕动，仿佛嗅到了什么异常的气味。“你是什么人？”
“无籍者。”昂旺不闪不避，答得干脆，“亦可充作识字之人。能替诸位将差役名册录写清楚，免得上头日后追问。”
贡布的笑声极轻，轻得像从牙缝里漏出的寒气。“上头追问？你倒把自己当成‘上头’了。”
这话像一记无形的耳光，冰冷刺骨。昂旺没有回嘴。他将手伸向死者袖口那圈淡红的印痕，指尖只在边缘极轻地一触，油腻的朱砂便黏在皮肤上，带着那股熟悉的腥甜。他将那点黏腻留在指腹，如同埋下了一粒种子。
“去雪巴列空。”贡布下令，“有胆子，就去。别在这儿跟我掉书袋。”
雪巴列空的门槛，寒意更甚。粗大的石柱将堂上堂下截然分开，投下的阴影沉重地压在人肩头。朗孜官洛桑仁增收坐于案后，衣袍洁净得不染纤尘。他说话声音不高，但每个字都像一枚官印重重压下，压得人喘不过气。
“依‘法度’论。”洛桑仁增垂询，“你既言非鬼祟，凭据何在？”
堂内藏香辛辣，刺得鼻腔发酸，灯油的烟气糊在喉咙，每次吞咽都像咽下一块硬石。昂旺将指腹上那点朱砂轻轻捻开，红色在皮肤的纹路间幽幽发亮。
“凭这个。”他摊开指尖，不卑不亢，“官署门印所用的朱砂。死者袖口有此印痕。无籍流民触碰不到官印，除非……有人曾拖拽他经过官门，或有人将盖有官印的文书，按在了他的身上。”
堂上骤然一静。连那不绝于耳的算盘珠子滚动声也停了片刻，如同心跳漏了一拍。
洛桑仁增的眼神未有变化，嘴角却像被冻住般，纹丝不动。他微微偏头，看向侧旁的抄写席。雪巴列空抄写僧·洛桑坚赞低垂着头，笔尖在纸上划出“沙沙”轻响，如同虫蚁爬行。他的指甲修剪得干干净净，但手上，却也隐约泛着一丝朱砂的光泽——淡得几乎难以察觉。
昂旺瞥见那丝微光，心头一沉。并非恐惧，而是冰冷的算计：这堂上众人，人人皆可触碰印泥，唯独他不能。碰了，便意味着有人正在为他“安排”一个位置——未必是生路，也可能是死局。
“证据何在？”洛桑仁增追问，语气平淡无波，“尸体何在？文书何在？你来得……太迟了。”
昂旺背脊瞬间绷紧。堂外的风声，仿佛传来嘲弄的呜咽。果然，已有人抢先一步，抹去了所有痕迹：尸体被移走，墙根的积雪被铲平，连那只倒扣的木碗也无影无踪。堂内只剩下一张墨迹簇新的记录纸，纸角新盖的红印犹湿，腥甜气味浮动在空气中，宛如刚刚流出的鲜血。
“太迟？”昂旺低声重复，声音压得更冷，“堂上印泥尚未干透。擦去证据之人……离开未久。”
洛桑坚赞抬起眼帘，目光如一面光滑的冰镜，能映出人影，却拒人于千里之外。“尊者心细如发。”他吐出“尊者”二字，恭敬得如同递上蜜糖，“然心细之人，最忌心急。心急，则易生误判。”
此话如同一道精巧的绳结，轻轻套了上来。昂旺明白，这是在提醒他：你所看见的，不等于你能说出口的。即便你能说出口，也未必能因此而活命。
洛桑仁增的指节在案木上重重一敲，响声沉闷，如同盖棺定论。“无籍者不得妄议官署门禁。”他冷然下令，“贡布，带他出去。若再滋扰公堂，依‘法度’押送乌拉。”
“乌拉”二字，如同一口深不见底的冰井。昂旺走出雪巴列空时，舌根仍残留着藏香的辛辣，手指却开始阵阵发麻——并非冻僵，而是对绳索加身的某种冰冷预感。
预感，很快化为了现实。
外雪的街口，乌拉差役手中的红绳如同毒蛇般甩开，“啪”地一声抽打在石地上。差役点名不呼人名，只吼“所属”。没有所属之人，直接被拴入队尾。粗糙的麻绳勒进腕骨，摩擦着皮肤，火辣辣的疼痛一阵阵涌上，又被凛冽的寒风狠狠压回，如同将一簇火苗生生按进雪堆。
昂旺被人从背后猛推一把，肩胛骨撞上旁人的骨架，疼得发酸。耳畔充斥着马匹咀嚼草料的碎响，以及人们压抑的、短促的喘息——那喘息声如此之短，仿佛每一口气都需要向谁乞求许可。
“走！”差役厉声喝斥，话音带着劣质酒的辣气，“修红宫，缺人手！”
队尾，一名年迈的朝圣者脚下一软，整个人向前栽倒。额头重重磕在青石地上，发出沉闷的响声，如同敲响一口空木桶。血腥味很淡，迅速被风吹散，反倒是他口中呕出的酸腐气息更重，带着草药般的苦涩回甘。
差役抬脚便要踹去。恰在此时，黑铁卫贡布甲叶铿锵，恰好路过。他看都未看一眼，只漠然道：“死了便算了。无籍者，本就不值什么。”
这话冰冷如钉。昂旺胸口猛地一缩，缺氧带来的眩晕瞬间上涌，眼前一片发白。他强行压下眩晕，向前跨出一步，手指探向老者颈侧——皮肤冰冷，脉搏却紊乱如被狂风吹散的鼓点。
“他还没死。”昂旺抬起头，对差役说道，语气并非乞求，而是陈述，“只是气息不畅，又被勒得太紧。你现在一脚下去，明日账册上便多一具无名尸。这缺漏，谁来替你填补？这责罚，又由谁来承担？”
差役愣住了，鼻孔里喷出一股带着酒腥的热气。账目——这个字眼，在此地远比佛经更有分量。
昂旺迅速将老者的头部稍稍垫高，麻利地解开他喉间那圈勒得过紧的绳索，动作虽快，手指却稳如磐石。粗糙的麻绳在指腹刮擦出火辣辣的痛感，他眉头都未皱一下。旁边有人递来半碗尚温的咸茶，茶碗烫得指尖刺痛，咸涩的液体冲上舌面，仿佛将人从昏迷的边缘强行拽回。
老者喉咙里发出一声破碎的咳嗽，咳声中带着铁锈般的血腥气。他，活过来了。
差役的眼神变了，如同突然发现了一件或许能换钱的工具。“你会看病？”
“会看人‘会不会’死。”昂旺答道，“也会记‘账’。乌拉差役队伍的账目，少记一笔，上头追究下来，这黑锅……你打算让谁去背？”
差役舔了舔干裂的嘴唇，口中是烟熏肉般的咸硬滋味。他沉默了约半息时间，仿佛在飞快计算一笔利害账。最终，他将绳扣松开了微小的一格——微小到旁人难以察觉，却足以让昂旺多喘一口气。
“跟我走。”差役说道，“暂且充作医役。若是骗我，绳结……再加三道。”
昂旺点头，姿态放得很低，心中却冷硬如结冰：这不是接纳，而是“试用”。被试用之人，随时可以被弃如敝履。
差役将一截残破的纸片塞进他手中，纸边毛刺扎着指腹，像一行尚未写完的罪名。纸上只有半个模糊的印痕与半句残缺的文字，显然被人撕扯过——这是一角残破的“路条”。然而，纸片的边缘，却沾染着一抹绝不应出现的异色，在雪光下冷冷地泛着微光。
那颜色并非朱砂的暗红，更像被某种东西浸染过的灰绿色泽，带着一股干涩的苦味，凑近鼻尖时，令人心底发凉。昂旺将纸片仔细折起，塞入贴身衣襟，胸口顿时像被压上了一块沉重的茶砖。
他抬起头，仰望雪城高耸的城墙。那墙高得仿佛将天空劈成两半。寒风从墙体的无数缝隙中呼啸钻出，裹挟着湿木霉烂与马汗酸馊的气味，吹得人眼眶生疼。他忽然彻底明白：那道无形的门槛向他索要记忆，冰冷的公堂觊觎他的口舌，乌拉的绳索捆绑他的手腕。而如今，连这一角残破的路条，也试图索取他的性命。
一张路条的边缘，沾染着一抹绝不应出现的颜色——那仿佛是证据本身，正对他无声地眨着眼睛：这潭浑水，已然牵扯到更高、更深处去了。
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