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一块沉重的茶砖，在众目睽睽之下被翻到关键一页。连裁决者自己的眼神都变了：有人开始真正忌惮他这“懂算法”的能力了。那眼神如同雪地深处骤然显露的黑冰，表面薄而光滑，踩上去便会崩裂。昂旺·多杰喉头发紧，口中满是咸茶的涩味与藏香的辛辣；他强制自己将呼吸压短，胸口缺氧的憋闷感像一只无形的手，死死扣住了心脏。堂上火盆的热浪一阵阵拍打着脸颊，皮肤发烫，后背却被门缝钻入的雪气舔舐得冰冷——这冷热地狱的交错，连暂时的“胜利”都像是临时借来的，随时可能被收回。
裁决者没有再追问“懂算法”的事。他将那块茶砖往回按了按，指节在坚硬的砖角上轻轻敲了一记。敲击声极轻，轻得像是在敲一具尚未盖棺的薄棺盖。“散。”
人群开始窸窣散去，鞋底拖曳着积雪，发出沙沙的声响；有人压低声音议论，议论声中混杂着汗酸与劣质酒的气味；也有人将手中的念珠捻动得更快，珠子摩擦的细碎声响如同急促的雨点。贡布示意昂旺跟上，铁甲刮擦过门框，发出刺耳的金属声。昂旺手腕上被红绳勒出的伤痕仍在发热，灼热中带着刺痛，这痛感让他不敢将刚才的周旋视为真正的“胜利”。
门外的风雪更加猛烈。雪粒子抽打在嘴唇上，咸涩发麻。贡布在雪城南门下停住脚步，抬手指向门柱旁那盒敞开的朱砂印泥。浓烈的腥甜气味扑鼻而来，既像鲜血，又像劣质香料，钻得人鼻腔发痒。
“你的案子，列空（审计机构）要留底。”贡布的声音毫无波澜，“留底，就需要印信。没有盖章的纸，不过是风中一片随时会散去的灰。”
昂旺盯着那团暗红的印泥，指尖本能地收紧。来自现代思维的直觉在脑后敲响警钟：记录权，即等于生死权。方才堂上被茶砖压住的那一页，砖挪开，页就换了。能随手“换页”的人，自然也能将他从“人”的范畴，轻易打回“乌拉”苦力的行列。
他将怀中的尸布更深地塞了塞。布的湿冷与腥气紧贴胸口，仿佛抱着一条尚未断气的证据。证据能救命，也能招来杀身之祸。他必须让这证据，变成“程序之内”的证据，变成旁人无法随手抹去的一笔浓墨。
洛桑仁增来得很快。狐皮大氅在风中微微抖动，抖出一股皮脂特有的腥膻。他站在南门的阴影里，声音温和得如同递上一碗热茶：“你方才说得……很在理。只是——”
他刻意停顿。停顿的间隙里，只有寒风穿过城墙缝隙的尖啸，以及远处马圈里马匹嚼草的细碎声响。
“你说的都对，但……不合‘程序’。”洛桑仁增将“程序”二字说得极轻，轻得像把一柄薄刃悄然藏入袖中，“列空的案卷上，没有记录下你的‘宗’、你的‘因’。没有记录，便等于没有发生。没有发生，自然无从裁决。”
昂旺的胃猛地一沉，如同吞下了一块冰冷的石头。那石头带着朱砂印泥的甜腥气，死死卡在喉结下方。他看向洛桑坚赞。抄写僧垂首立于洛桑仁增身后，手中捧着那册案卷，粗糙的纸边已被他无意识摩挲得起了毛刺。那些毛刺刮擦着纸张，也仿佛刮擦着卷入其中的每一条性命。
洛桑坚赞没有抬头。他只是将案卷翻开，翻页声细微，如同虫蚁爬行：“案由：无籍者擅持不明尸布，扰乱城门禁地。处置：暂缓押送乌拉，明日再审。其余……无。”
“其余无？”昂旺舌根发苦，苦涩中夹杂着寒风的干冽。他听见自己的声音有了一丝难以抑制的颤抖，这颤抖让他显得不再那么镇定，“堂上……那页写着‘无籍者非人’呢？那页命价折算呢？那页律法条款呢？”
洛桑仁增脸上浮现出一抹微笑，笑意里带着狐皮的腥气与一丝酒后的酸意：“条款，自然在。只是——”他故意拉长了语调，“你没有资格，翻到那一页。”
这句话，比任何湿冷的红绳更具勒毙感。勒住的不是手腕，而是咽喉。昂旺想用逻辑去撞击，却发现自己撞上了一道无形的“门槛”：这里的规则，不问“对不对”，只问“让不让你说”。
他的喉结艰难地滑动了一下，如同咽下一口冰冷的铁块。直到此刻，上一章中自己那点基于智识的、近乎天真的“胜利”感，才从胃里翻涌上来，化为苦涩：他把人群的掌声当成了裁决，把暂时的口头胜利当成了正义，又把这种虚幻的正义，错认为了坚固的制度。可制度从不依靠掌声。制度，只认印章。
他将冲到唇边的所有“反驳”硬生生咽了回去。吞咽时，喉头火辣，如同被滚烫的茶汤灼伤。这不是出于恐惧，而是基于算计。
“那么，弟子该如何……才算‘合程序’？”他换了一种语气，声音压低，低得像一个靠近火盆只为取暖的可怜人，“请大人明示。弟子愿一切依照法度行事。”
洛桑仁增的眼神略微松弛了一丝。这松弛中混杂着满意、轻蔑，以及一丝不易察觉的警惕。他伸出手，再次指向门柱旁那盒刺眼的印泥：“写状。写清你的名号、所属、担保人。然后，按上门印。门印落下，你才算是在这雪城的账册上，‘被承认地存在’。”
担保人。这三个字如同雪地中隐秘的陷阱，坑底积满了冻彻骨髓的冰水。昂旺·多杰没有担保人。没有可信的所属。没有能被认可的“过去”。他拥有的，仅仅是一截腥臭的尸布，和一张随时可能被人“翻过”或“抽走”的纸页。
他的目光投向一旁的贡布。黑铁卫的呼吸平稳，呼出的白气中带着铁锈与马汗的酸味。他的“偏见”也同样稳固：他只相信实体的印章，胜过任何雄辩的口舌或缥缈的经文。昂旺明白，此刻他需要的不是说服，而是“借用”这套规则。
“我写。”昂旺说，“纸……从哪里来？”
洛桑仁增朝印经院的方向抬了抬下巴：“暗巷里有匠人。雕版、纸张、墨，一应俱全。你要什么样的格式，他们都懂。而且……懂得比你久远得多。”
印经院旁的暗巷，墙皮比外巷更加潮冷，湿木腐烂的霉味紧紧贴着鼻腔。巷口有人焚烧松枝驱寒，辛辣的烟雾熏得人眼睛发涩；巷内深处却飘出纸浆的酸腐气味和墨块的苦涩，苦得像一味毒药。木匠推刨的“吱呀”声连绵不绝，仿佛在将所剩无几的时间，一层层削薄。
印经匠人尼玛坐在一盏油垢厚重的酥油灯下。灯油燃烧的腻甜烟气黏在喉咙里。尼玛的手指粗短，指甲缝里嵌满洗不净的黑色墨粉。他抬眼看向昂旺，眼中没有善恶之分，只有明码标价。
“写状？”尼玛开口，嗓音沙哑，带着常年烟熏火燎的痕迹，“写状，有格式。格式，要钱。钱，要现的。”
昂旺将身上仅有的一小块茶砖推了过去。茶砖散发着焦香，边角冻得硬实，撞在木案上发出沉闷的响声。尼玛鼻翼翕动，嗅到了焦香之下那点若有若无的霉味，这味道让他觉得“可靠”：“够一半。”
“一半也行。”昂旺应道。他手心渗出冷汗，瞬间又被寒风抽干，留下黏腻的盐渍。他将尸布紧紧压在腿侧，不让其露出分毫。那方红印决不能在此地先暴露，暴露过早，定价权便落入了他人之手。
尼玛取出一张质地粗糙的厚纸。纸面纤维扎手，如同干草。又拿出一小盒朱砂印泥。印泥的腥甜气味猛然扑面，甜得像供奉神佛的糖膏，腥得像尚未凝结的鲜血。昂旺凝视着那抹刺目的红，忽然醒悟：印，从来不只是颜色。印，是“谁允许你活下去”的凭证。
尼玛将毛笔蘸入墨汁，墨香苦涩。他一边运笔一边问：“名号？”
昂旺顿了一下。这一顿里，有心跳漏拍的沉闷，有缺氧带来的晕眩。他报出了那个刚刚获得、却危机四伏的名字：“尧西·拉鲁。”
尼玛没有抬头，只从喉咙里“嗯”了一声。那声“嗯”轻飘飘的，仿佛只是将这个名字随手塞进一条无关紧要的缝隙。名字一旦进了缝隙，便再难自主。
“所属？”
“……外雪。”昂旺答道。话一出口，便觉一股寒意袭来，冷得像将自己重新推回施粥棚前那片绝望的泥泞。外雪不是“所属”，是“放逐之地”。可他别无选择。
尼玛的笔尖停了下来。墨汁滴落纸上，晕开一小圈暗影，边缘如同微缩的血渍。尼玛抬起眼，脸上浮起一丝极淡的、了然的笑容：“外雪，不作数。要寺院，要溪卡（庄园），要府邸。”
昂旺咬紧了牙关。咬得腮帮酸胀，酸涩中带着咸茶的味道。他忽然将怀中的尸布抽出一角，只露出那方红印的窄窄一条边缘。那抹红线如同一道锋利的刀口，在昏暗的光线下，亮得冰冷。
“这个……算不算府里的东西？”他问道，语气既像递出一把可能打开生门的钥匙，也像递出一条足以勒死自己的绞索。
尼玛的眼神骤然变了。变化之快，如同火盆里爆出的一声火星炸裂。空气中朱砂的甜腥气似乎更浓重了，浓得让人想咳嗽。尼玛没有去碰那尸布，只用指甲背轻轻敲了敲桌面：“你这是在……把自己往大人的麻烦里写。”
“我不想惹麻烦。”昂旺的声音平稳无波，“我只是想‘合程序’。”
“‘合程序’，就要担保。”尼玛将声音压得更低，低得像在躲避墙壁后可能存在的窃听，“担保，要信物。信物，得要更‘硬’的东西。”
他从案几下摸出一枚天珠。天珠被手掌的温度焐得微温，温中透凉，表面的古老纹路在指腹下硌得发麻。天珠旁，还缠绕着一缕藏香燃烧后留下的灰烬，灰烬带着辛辣的余味，如同烧灼过的誓言。
“拿着它。”尼玛说，“去找能为你担保的人。这天珠是路引，也是锁扣。它能让你按上门印，也能让‘那些人’把你拎起来……仔细看上一眼。”
昂旺接过了天珠。珠子贴上掌心的刹那，冰凉刺骨，反而让心跳声更加清晰。他将天珠塞进袖底，粗糙的布料摩擦着皮肤，带来细微的痛感。这痛感让他保持清醒：此物绝非馈赠，而是债务。
他抱着那张只完成了一半的状纸，转身走向南门。风更冷了，冷得牙根酸软；远处的火盆却似乎更热了，热浪烤得脸皮发烫。贡布依旧立在门柱旁，盔甲上的铁锈味与朱砂印泥的甜腥气混合在一起，如同两种不同方式的死亡在此握手言和。
昂旺将状纸递上。纸边粗糙的毛刺扎着手心，他不敢松开。贡布扫了一眼，没有说好，也没有说不好。他掀开印泥盒的盖子，浓烈的朱砂气味再次冲击着鼻腔。当那枚冰冷的门印副押重重按在纸上的瞬间，纸张发出轻微的“噗”一声闷响，如同最后一口气被按进了泥泞之中。
那一声“噗”，轻得几乎听不见。轻得像一条性命，就此被盖棺定论。
昂旺心底，一丝侥幸悄然冒头：有了印，便有了“发生过”的凭证。有了凭证，便有了可供博弈的筹码。他将状纸仔细收入怀中，纸张贴着胸口，被体温焐得微微发痒。这痒意带来一丝虚幻的快慰，也伴随着更深的不安。
走出仅仅两步，他忽然觉得袖底一轻。轻得像是少了一节支撑的骨头。冷风毫无阻碍地从宽大的袖口灌入，灌得他手腕发麻。他下意识伸手去摸——那枚刚刚获得的天珠，已不翼而飞。
他猛地停住脚步。僵立在呼啸的风雪之中。停得能听见自己心跳骤然漏拍，能听见远处大昭寺方向转经筒低沉不息的嗡鸣。鼻腔里，毫无预兆地多出了一缕干净的藏香味，辛辣，纯粹，如同刚刚有人从某处圣地的门内，悄无声息地走过。
一枚关乎担保与生死的关键天珠，在贴身之处凭空消失，只留下一缕突兀的藏香余味——有人在用最直接的方式告诉他：你所以为刚赢到手的“胜利”与“保障”，可以被如此轻易地抹去。你的敌人，无处不在。
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