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就在书架的对面，用灰白色的石头垒起来，石头的形状不规则，大小错落，缝隙里长着细细的绿苔——竟然是活的，在这冬天里还泛着一点点青意。炉膛里没有火，却整整齐齐码着几根桦木柴，树皮白得发亮，上面有几道细细的裂纹。壁炉两边各有一扇落地窗，此刻拉着亚麻色的窗帘，窗帘的布料厚薄不均，灯光透过去，能看见织纹里细细的竹节。窗台上摆着一排小小的陶罐，有的种着多肉，胖乎乎的叶片挤在一起；有的是空的，罐口落了一层薄薄的灰。
餐厅在客厅的尽头，只隔着一道矮矮的木架。木架上爬着干枯的藤蔓，夏天大概是一道绿墙，冬天只剩下交错缠绕的枯枝，却也有种说不出的味道。餐桌是长条的，木头桌面被岁月磨得光滑，能看见木纹一圈一圈地漾开。六把椅子围着桌子，椅背的样式各不相同，有的高，有的矮，有的带着雕花，有的只是简单的横木。但每一把椅子上都搭着一块手织的坐垫，粗毛线编的，颜色旧旧的，看着就暖和。
桌上放着一只玻璃瓶，瓶里插着几枝腊梅，黄黄的小花开了大半，香气淡淡的，若有若无，和那股松木香混在一起，闻着让人安心。瓶子旁边是一只藤编的果盘，里面几个橙子，皮皱皱的，大概是放了些日子，却更显得真实。
厨房是开放式的，白色的橱柜，灰色的台面，台子上摆着大大小小的调料罐，都是陶的，贴着小小的标签，字迹娟秀，像是女人的笔迹。水槽里泡着一只碗，碗底还有没洗净的米粒。灶台上放着一只铁锅，锅底有一层薄薄的油光。
往楼上去的楼梯在厨房旁边，木头台阶被踩得中间凹下去，边角的漆都磨掉了，露出木头本来的颜色。楼梯转角处挂着一串干辣椒，红得发亮，和一串大蒜辫在一起，大蒜的皮已经干透，薄薄的，透光。
沈兮茜站在楼梯口往上望。楼上走廊亮着一盏小灯，灯光昏黄，照出一扇虚掩的门。门缝里透出更暖的光，像是有人刚进去，还没来得及关灯。
空气里那股松木香更浓了，混着一点点橙子的酸甜，还有旧书页的墨香。壁炉里虽然没有火，却让人觉得温暖。
她不知道自己为什么会有这种感觉——这明明是个陌生的地方，一个从来没听说过、从来没来过的别墅。
但她站在这里，油然地觉得伤心。
苍墨轻轻把门带上，一点声音都没有。
三个人谁都没说话，沿着走廊往回走。脚步比来的时候快得多，几乎是在跑。冲出那扇虚掩的门，穿过草坪，钻进车里。苍墨发动引擎，车无声地往后倒，在冬青树后面调了个头，往大门开去。
门是关着的。
苍墨把车停在门边，看着那扇铁门。铁门很高，顶端是尖的，没有遥控器，谁也出不去。
“怎么办？”陈紫羽的声音发抖。
沈兮茜看着那扇门，又回头看了看那栋房子。房子还是那样安静，门廊上的灯还是亮着，像是从来没发现他们来过。
“等。”她说。
等了很久。不知道多久，可能是一刻钟，可能是半个小时。车里越来越冷，三个人谁都没开暖气，怕引擎的声音惊动什么。
终于，那栋房子的门开了。
陈生霖走出来，一个人。他在门廊上站了一会儿，低着头，不知道在想什么。然后他走向停在房子另一侧的车，上车，发动，往大门开过来。
门开了。
苍墨等他的车开出去之后，才慢慢跟上去。保持着距离，不近不远，正好能看见他的尾灯。
回去的路好像比来的时候长。还是那些光秃秃的树，还是那些昏黄的路灯，但什么都变了。陈紫羽缩在后座，一句话不说。沈兮茜看着前面那辆车的尾灯，想着那间房间，那些笔迹，那个不曾谋面的一个应该比她年轻很多的女性。
陈生霖的车最后停在一栋写字楼下面。他下了车，站在楼下抽了根烟，然后走进大楼。写字楼里还有几扇窗户亮着灯，大概是加班的人。
苍墨把车停在对面，三个人看着那栋楼，看着陈生霖走进去，看着他坐的电梯一层一层往上，最后停在十二层。
那是他公司的楼层。
“他的确去了办公室。”陈紫羽的声音很轻。
沈兮茜没说话。她看着十二层的那扇窗户，灯亮了，一个人影在窗前站了一会儿，然后拉上了窗帘。
车里的暖气终于开了，温度一点点升上来。陈紫羽把脸埋在膝盖里，肩膀微微发抖。苍墨靠在驾驶座上，看着前面的写字楼，脸上什么表情都没有。
陈紫羽说：“爸爸为什么会去那里？看起来很久没有人住了。”
苍墨平静地说：“那里有一个女人，我留意了一下，她的名字叫业欹，业报的业，奇欠的欹。”
陈紫羽问：“你在哪看到的？”
苍墨说：“有一本书的封面上。”
陈紫羽更好奇了，问：“那为什么那里没有人住了？应该有两年，至少也有一年多了吧。”
沈兮茜闭上眼睛。她还能看见那间房间，她还能闻到那股味道，潮湿的，霉烂的，还夹杂着一点别的什么。
她不知道那是什么。
但她知道自己忘不掉。
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