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这是江小棠来到X-739的第三天。或者说，是江小棠死后的第三天。我成为叶星蕨的第三天。两个“我”在她的脑子里慢慢地、像两滴墨水融进同一杯水里一样，已经分不清哪是哪了。终于找到她在这个世界和她原本世界的纽带，江小棠也呼出一口浊气。今天，她要做一件事——把这个地方搞清楚。叶星蕨的记忆里有这个观测站，但那些记忆是模糊的，灰蒙蒙的，像透过一层磨砂玻璃看东西。她需要用自己的眼睛，用自己的手，用自己的鼻子，重新认识这个她将要生活下去的地方。
江小棠走出生活舱，站在走廊里。
走廊很长，大概二十米，笔直地通向两端。天花板上的灯管发出惨白的光，有两根在闪，一明一灭，像快要死了。墙壁是灰白色的金属，上面有划痕、有锈迹、有不知道什么时候留下的手印。脚下是同样的金属地板，走起来“哒、哒、哒”地响，整个走廊只有她的脚步声在回荡。
冷凝水从天花板裂缝里渗出来，聚成一滴，变大，变重，然后“嗒”的一声，砸在地板上。她低头看了一眼——地板上有一小滩水渍，倒映着天花板的灯管，白晃晃的，像一只闭不上的眼睛。
走廊的一侧有四扇门，另一侧有三扇。每一扇门上都贴着标签，手写的，字迹歪歪扭扭——那是林远舟的字。和她的导师一样，老男人的字，潦草但用力，每一个笔画都像是在跟纸较劲。
江小棠从最近的一扇门开始。
第一扇门是厨房。
标签上写着“厨房——远舟”。她推开门，里面很小，大概十平米。灶台靠墙放着，是她前两天刚修好的那灶台——黑色的玻璃面板裂了一道缝，但蓝色的火焰现在没有点着，灶台是冷的。灶台旁边是一个小小的操作台，不锈钢的，台面上有刀痕。很多刀痕，密密麻麻的，横七竖八，像一棵树的年轮，又像一个老人在纸上反复练习同一个字。
她伸手摸了摸那些刀痕。有的深，有的浅，有的歪歪扭扭，有的干脆利落。林远舟在这里切了四十年的菜。他用什么刀？切什么菜？他一个人吃饭的时候，会做几个菜？
操作台上方是储物架，上面摆着几个罐子。她踮起脚拿下来一个，拧开盖子——里面是灰白色的粉末。她闻了闻，没有味道。标签上写着“营养基质改良配方7号”。又一个失败的实验。
江小棠把罐子放回去，环顾四周。这个厨房很小，很旧，很破。但它是这个观测站里唯一有温度的地方。不是因为灶台的火，是因为这里的每一道刀痕、每一个罐子、每一张手写的标签，都是一个人留下来的“我在这里活过”的证据。
她站在厨房里，把手放在操作台上，摸着那些刀痕，站了很久。
转身走出厨房，继续往前走。
第二扇门是公共区域。
标签上写着“食堂——远舟”。她推开门，里面比想象的大。大概三十平米，一张长桌占了大半个房间，桌面是金属的，但磨得很光滑，边角被人摸得发亮。桌子两边各放着几把椅子——有金属的、有塑料的、有木头——不，是仿木质的合成材料。它们凑在一起，像一家人，虽然长得不一样，但坐在一起吃饭。
墙边有一个小小的图书架。上面放着几本书——《星际农业技术手册》《帝国植物名录》《营养剂配方大全》——都是科学院的官方出版物，枯燥、呆板、没有人味。但书架最底层有几本不一样的。她蹲下来抽出一本，是一本手抄的食谱，用纸是旧的，边角卷起，字迹是林远舟的，但更年轻，笔画更硬，像是年轻时候写的。
她翻开第一页。
“辣椒炒肉。肉切薄片，青椒切块，蒜拍碎。大火爆炒，先下肉，后下青椒。盐一勺，酱油少许。最后放干辣椒。炒三下，出锅。”
她的手开始发抖。
这是奶奶的做法，这也是导师的做法，没有想到也是林远舟的做法。三个人，两个世界，同一道菜。
她往后翻。藜蒿炒腊肉、瓦罐汤、南昌啤酒鸭、萍乡小炒肉——都是赣菜。林远舟也是江西人？还是他专门研究过赣菜？她把食谱抱在怀里，继续往后翻，最后一页夹着一张纸条，字迹更老了，颤颤巍巍的，像是一个老人用尽最后的力气写的：
“小蕨，这些都是地球的味道。等有一天你能种出辣椒，做给自己吃。”
她把食谱合上，放回原处，用手背擦了擦眼睛。
第三扇门是医疗舱。
很小，大概十五平米。一张检查床，几个柜子，墙上挂着一些设备。她打开柜子看了看——急救包、绷带、消毒剂、几盒药。药品的保质期已经过了，但急救包里的东西还能用。
医疗舱最里面的墙上有一扇小窗户，窗外是灰色的岩石地面，什么都没有。窗户下面有一张椅子，椅子旁边的地上放着一个杯子，杯子里还有半杯水。水面上漂着一层灰。
她拿起杯子，走到厨房把水倒了，把杯子洗干净，放回原处。
第四扇门是实验室。
标签上写着“实验室——远舟”。她推开门，心跳快了一拍。
里面大概三十五平米。工作台靠墙放着，上面是显微镜、培养箱、基因分析仪。设备很老了——显微镜的镜片有划痕，培养箱的门关不严，基因分析仪是二十年前的型号，开机要三分钟。但它们是完整的。林远舟用它们研究了四十年的种子。
工作台旁边是一个书架，上面全是实验记录——手写的，打印的，装订成册的。她随便抽了一本，翻开——里面是密密麻麻的数据。土壤酸碱度、光照强度、温度曲线、发芽率、生长速度、产量。每一页都是数字，每一个数字都是一个人在地里蹲了一天、一周、一个月换来的。
把记录本放回去，走到基因分析仪前。按下开机键。屏幕亮了，嗡嗡地响，像一只老猫在打呼噜。
她站在它面前，听着那个声音，突然想起导师实验室里的那台老机器。也是这个声音，也是这个温度，也是这个气味——金属、电路、灰尘，还有一丝丝不知道从哪里来的泥土味。江小棠闭上眼睛，再睁开的时候，眼眶有点热。
第五扇门是仓库。
标签上写着“仓库”。推开门，里面很大，大概五十平米。货架一排一排的，上面堆满了东西——旧设备、废零件、积灰的箱子、生锈的工具。像一个被遗忘的杂物间，像一个时间的垃圾场。
江小棠走进去，在货架之间慢慢地走。这里有林远舟用过的显微镜，目镜碎了，但机身还在。有坏掉的植物灯，玻璃管发黑，灯丝断了。有不知道什么时候留下的种子包装袋，上面印着“帝国科学院农业科技部”，日期是银河历2350年——一百三十七年前。
在角落里找到了一箱东西，打开一看，全是数据板。她随便拿了一个，按了一下开机键，屏幕亮了。里面是林远舟的实验记录——每一天，每一条，从银河历2420年到2484年，六十四年，两万三千多天。每一天都有记录。每一天。没有间断，没敷衍，没有浮躁，只是一颗沉静如石的心，与植物朝夕相处。
蹲在那个箱子前面，蹲了很久。那人竟以几乎虔诚的耐心，在整整六十余载的光阴里，日复一日地俯身草木之间，晨光微熹时记叶片舒展的弧度，暮色四合时记录花苞闭合的节律。江小棠把箱子盖上，站起来。这些东西以后再看。现在，她还有别的地方要去。
第六扇门是工坊。
温室的旁边有一扇小门，推开门，里面是工坊。大概二十平米。工具台靠墙放着，上面是扳手、螺丝刀、焊枪、万用表。墙上挂满了工具。角落里有一台3D打印机，很老了，屏幕上落了一层灰。她按了一下开机键，它响了几声，然后灭了，彻底坏死了。
但工具台还能用。江小棠拿起一把螺丝刀，掂了掂——手感还行，和地球的不太一样，但原理是一样的。
工具台旁边的架子上放着各种零件——电线、螺丝、管道接口、过滤芯。林远舟真的把什么都留着，哪怕坏的也不扔，只是拆了，零件放好，等着以后用。他真的是一个舍不得扔东西的人。就和她的导师一样还有奶奶一样。
第七扇门是冷库。
走廊的尽头，有一扇很厚的门，金属的，银白色，上面结着一层薄薄的霜。门上有一个密码锁，和一个手写的标签，字迹已经模糊了，这是她之前探索过，发现种子的地方。
“密码是你来的地方。”
她输入了四个数字：0792九江的区号。门开了。
冷气扑面而来。白色的雾气从门缝里涌出来，顺着地面扩散，像舞台上的干冰。她走进去，门在身后缓缓关上。
里面很小，大概二十五平米。四周是冷藏柜，银白色的，从地板到天花板，整面墙都是。大部分柜门上的指示灯灭着，只有最里面的一个还亮着微弱的蓝光。她走过去，脚步声在冷库里回荡，哒，哒，哒。
她走到最近的一个冷藏柜前，拉开柜门。里面是空的。只有一层薄薄的霜。第二个，空的。第三个，空的。第四个，第五个，第六个，第七个，都是空的。
只剩下最后一个了。那个亮着蓝光的。
柜门上贴着一张标签，是放种子的地方。手写的：“给后人。”
再一次来到这个地方，江小棠灵魂在胸腔里轻轻共振，仿佛被这跨越时空的熟悉，轻轻拨动了最柔软的一根弦。她的手在抖，不是因为冷。是因为——他居然什么都知道。林远舟知道叶星蕨是江西人。知道她会做赣菜。知道她毕业论文研究的是余干辣椒。知道她从赣南山区背回了濒危的羊角椒。知道她奶奶种的是九江朝天椒。
他甚至知道，有一天她会来这里。一股顿重又温热的力量撞进心底，震碎她来这几天以来的浮躁与焦灼。之前的不安，陌生，无奈，恐惧，空白。可此刻，那些润物细无声的关怀，悄悄改写了她心底的刻度。她忽然不再害怕，也不因前路未明而惶惶不安。
江小棠把手里的试管举到眼前，看着里面那些比芝麻还小的、褐色的、光滑的辣椒种子。九江朝天椒。余干辣椒。赣南羊角椒。三种辣椒，三种记忆，三种乡愁。
她把试管小心地放回冷藏柜，只拿了蕨的那支。她拧开盖子，倒出一点点孢子，放在手心里。细得像灰，轻得感觉不到重量。她把孢子倒进一个小碗里，接了一点水，孢子漂在水面上，细细的一层。
“不急，”江小棠轻声说，“我等你们。”
第八扇门是温室。
走廊的另一头，是一扇很大的门。金属的，很厚，上面写着“温室”。门把手已经磨得发亮——林远舟每天都要推开这扇门，一天至少两次，四十年，将近三万次。三万次推门，把金属磨亮了。
推开门。
里面很大。八十平米，挑高四米。顶棚是玻璃的——不，是某种透明的合成材料，但和玻璃一样脆。碎了很大一片，冷风从破洞里灌进来，呼呼地响，像一个人在叹气。十二个种植槽整整齐齐地排列着，每个长两米，宽一米，深三十厘米。大部分是空的，里面只有干裂的营养基质，灰白色的，像水泥，像骨头。
她走到最里面的一个种植槽前。
这个不一样。里面的东西是深褐色的。潮湿的，松软的，蹲下来，用手指戳了戳，湿的，软的，有弹性。她捧了一把在手里，凑近闻了闻。居然有味道。
不是星际时代那种化学制剂的味道。是泥土的味道。腐殖质、微生物、时间的味道。是来自九江春天的味道，是来自奶奶菜园里的味道，也是导师试验田里的味道。
江小棠低头看种植槽的边缘，贴着一张标签：“活的。”
把那捧土放回去，手指陷进去了。感触是湿的，凉的，像捧着一块刚从河里捞上来的淤泥。江小棠蹲在种植槽前，把那捧土慢慢地、一点一点地铺平，像在铺一张床，像在给它们一个温暖的家。
站起来，走到温室墙边，找到灌溉系统的控制面板。屏幕碎了，按钮有几个按不动。拆开面板看了看里面的线路——烧了，好几处都烧了。
江小棠记下来：修灌溉系统。这是明天的事。
回到厨房。
把那碗蕨孢子放在操作台上，又把六支试管从冷库里拿过来，排成一排。辣椒，葱，姜，蒜，大豆、蕨。六支试管，六个种子，六个世界。
灶台上的蓝色火焰跳着。窗外的星星亮着。
站在厨房里，把手放在操作台上，摸着那些刀痕。然后走到窗前，推开窗户。冷空气灌进来，冲散了心底郁结，反而对未来的目标更加清晰明了。
她看着那些星星。比地球上的亮得多，密得多。没有大气层的遮挡，每一颗星星都像一颗钻石，冷冰冰地钉在黑布上。这里没有眨眼的星星，也没有温柔的星星，只有光。就像是赤裸裸的、没有温度的、来自几万年前的光。
江小棠突然想起奶奶说过的话：“天上的每一颗星星，都是一个人变的。”
我的奶奶是哪颗？导师又是哪颗？那林远舟是哪颗？
江小棠把窗户关上，转身走回操作台前。把那碗蕨孢子端起来，放在窗台上。月光从窗户照进来，照在那碗水上，水面上漂着一层细细的褐色孢子。
“落在哪里，就在哪里生长。”她轻声说。
然后她关了灯，回到生活舱，躺回床上。金属的床，灰色的被子，硬邦邦的枕头。床头是那个小小的书架，《地球植物图鉴》《种子保存技术》《林远舟实验笔记》。
江小棠拿起那本《林远舟实验笔记》，翻开第一页。
“银河历2420年，第1天。今天开始种地。”
她笑了。
关了灯。
冷凝水在滴、嗒、嗒、嗒……她听着那个声音，慢慢地闭上眼睛……
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