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我们是在第三天出发的。第一天吃馄饨，第二天还是吃馄饨。不是我不想走，是阿瑶说，她三万年没吃过东西了，得把欠的都补回来。妇人看我们的眼神从好奇变成了担忧，大概以为我们是两个从哪个山里跑出来的疯子。
第三天清晨，我们离开了陈桥驿。
泥鳅还在睡。我把他托付给了馄饨摊的妇人。妇人姓刘，丈夫早亡，无儿无女，一个人在集市上撑了三十年。她看着泥鳅，沉默了很久，说：“这孩子留下吧。我一个人也冷清。”
我留给她一块碎银，是从清风道士那里借的。清风走的时候硬塞给我一袋钱，说“沈真人云游四方，不能没有盘缠”。我推辞了三次，收了。三万年了，我学会了一件事：有些人的好意，拒绝是对他们的侮辱。
终南山在长安城南面，从陈桥驿过去，要翻过秦岭，走大约八百里。
八百里。对普通人来说，是半个多月的路程。对我来说，不过是多换几双草鞋的事。但阿瑶现在的身体太弱了，白七凝聚的那点力量正在消散，她走不了太快。
“我背你。”第一天走了不到十里，她就喘得厉害，额头上全是汗。
“不要，”她摇头，“我自己走。”
“你这样走到明年也到不了。”
“那就走到明年。”
我看着她。她的倔强和三万年前一模一样。那时候她刚化形成人，连路都走不稳，非要自己学着走，摔了无数次，膝盖上全是伤疤，就是不让我扶。
“那慢慢走，”我说，“不急。”
“你不急吗？”
“急什么？”
“白九等了你一千二百年，”她说，“你不急着去看它？”
我沉默了一会儿。
“它已经死了，”我说，“早一天晚一天，它都在那里。活着的时候我没能赶回去，死了之后赶得再快也没有意义。”
阿瑶没有说话。她只是伸出手，握住了我的手。
她的手还是凉的。但比三天前暖了一点。
我们沿着官道往西走。路两旁是大片的麦田，正是灌浆的时候，麦穗沉甸甸的，风一吹就弯下腰，像在给过路的人行礼。远处是连绵的山，山是青的，天是蓝的，云是白的。
“沈木，”阿瑶突然说。
“嗯。”
“你有没有想过，如果三万年前你没有走进那个山洞，会怎样？”
“会死，”我说，“死在那个山洞里，被野兽吃掉，骨头烂成泥，什么都没有了。”
“那你会后悔吗？”
“后悔什么？”
“后悔走进那个山洞。”
“不会，”我说，“走进那个山洞之前，我什么都没有。走出来之后——”
我看了看她。
“走出来之后，我有了你。”
她低下头，耳朵红了。
三万年了，她还是这么容易脸红。
“油嘴滑舌，”她小声说。
“实话。”
“骗人。”
“没骗你。”
她抬起头，看着我，琥珀色的眼睛里有一种我读不懂的光。
“沈木，你知道吗，在天上的时候，我最喜欢看你跟人说话。”
“为什么？”
“因为你不说谎，”她说，“你活了三万年，什么场面都见过，什么人你都看得透。但你从来不说谎。哪怕是对那些要害你的人，你也不说谎。”
“没必要说谎。”
“是没必要，”她笑了，“但我就是喜欢这一点。三万年前你把我从泥水里捡起来的时候，你说：‘你不会死的。’那时候你什么都不知道，你根本不知道我能不能活。但你说了，而且你说的是真的。我真的没死。”
“那是你自己活下来的，跟我没关系。”
“有关系，”她说，“你把我放在胸口最暖和的地方。你的心跳声让我觉得，这个世界没有那么冷。”
我没有说话。
我只是握紧了她的手。
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走了五天，到了蓝田县。
蓝田县在秦岭北麓，是个小县城，只有两条街，一条东西向，一条南北向，在县城中央交叉。交叉口有一个小饭馆，卖臊子面和肉夹馍。阿瑶闻到肉夹馍的味道就走不动了。
“吃一个，”她说。
“早上不是刚吃过馄饨？”
“早上是早上，现在是现在。”
“你三万年没吃东西，胃会受不了的。”
“我现在的身体是白七用代码做的，”她理直气壮地说，“没有胃。”
我看了看她的肚子。
她捂住肚子：“看什么看！”
“你在说谎的时候会咽口水，”我说，“刚才你咽了两次。”
她的脸腾地红了。
“那……那吃半个？”
我叹了口气，走进饭馆，买了两个肉夹馍。
她吃了两个半。
“你说半个的。”我看着第三个肉夹馍的残骸。
“那个是帮白七吃的，”她嘴里塞得满满的，含糊不清地说，“他消散了，没人替他吃了。”
我看着她，觉得三万年好像也没有那么长。
出了蓝田县，开始进山。秦岭的山路不好走，有些地方根本没有路，只有猎人和采药人踩出来的小径。阿瑶走得更慢了，但她死活不让我背。
“我自己走，”她说，“我已经三万年没有走过路了。”
“你在天上不用走路。”
“所以更要自己走，”她拄着一根树枝当拐杖，一步一步地往前挪，“我想记住脚踩在地上的感觉。泥土的，石头的，落叶的，每一种都不一样。”
我走在她旁边，放慢了脚步。
她踩在一块石头上，石头松动了，她身体一晃，我伸手扶住她。
“谢谢，”她说。
“不客气。”
“你扶过多少人？”
“什么？”
“三万年了，你扶过多少人？”
“记不清了。”
“有没有一个，让你觉得跟扶别人不一样？”
我看着她。
“有，”我说，“三万年前扶过一株草。”
她笑了。笑得眼睛弯成月牙。
“那株草现在要你背了，”她说，“走不动了。”
我蹲下来。她趴在我背上，很轻，像一捆干柴。她的下巴搁在我肩膀上，呼吸打在我脖子上，温热的。
“沈木，”她说。
“嗯。”
“你的背还是这么宽。”
“三万年前背过你。”
“我记得。那时候我脚崴了，你背着我走了三百里。”
“不是三百里，是三十里。你记错了。”
“是三百里，”她说，“我在你背上待了整整七天。每一天我都数着。第一天你背着我过了一条河，第二天你背着我翻了一座山，第三天你背着我穿过了一片树林，第四天……”
她一件一件地数，数得很认真。
我听着，没有说话。
那些事情我自己都忘了。但她记得。她在天上看着，把每一件事都记了下来。
三万年。
她记得三万年的每一件事。
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第七天，我们到了终南山。
山很大，连绵起伏，一眼望不到头。山上全是树，松树、柏树、栎树，还有一些我叫不出名字的树。空气里有一股清冽的味道，是松针和泥土混在一起的味道。
“清虚观在哪儿？”阿瑶问。
“不知道，”我说，“找。”
我们找了半天。山太大了，清虚观藏在深山里，没有路标，没有指示，连个问路的人都没有。
“沈木，”阿瑶突然说，“你还记得白九的庙在哪儿吗？”
“记得。”
“那我们先去庙里。”
我点点头。
一千二百年了，山上的路变了，树变了，连河流都改了道。但我还记得那座庙的位置。它在半山腰的一个凹地里，背靠一块大石头，面朝东方。白九说，它喜欢看日出。每天早晨太阳从东边升起来的时候，阳光会正好照在庙门口的石阶上，暖暖的，像有人在给它盖被子。
我们找到了那块大石头。
但庙已经不在了。
只剩下一片废墟。石头垒的墙倒了，木头梁柱烂了，屋顶的瓦片碎了一地，被野草和藤蔓覆盖着。要不是那块大石头还在，我根本认不出来这里曾经有一座庙。
阿瑶站在废墟前，没有说话。
我蹲下来，拨开野草，找到了神像的底座。石头的，还在，但上面的神像已经没有了，只剩下一双石脚，孤零零地立在底座上。
白九的遗言刻在神像背后。我绕到底座后面，用手清理掉泥土和青苔。
字还在。
“师父，你在哪？”
六个字，刻得很深，一笔一画都很用力。白九写字不好看，它化形成人没多久就死了，还没来得及学会把字写端正。但这六个字，每一个都刻得很认真。
我伸出手，摸了摸那六个字。
石头的，冰凉的。
一千二百年了。
“师父，你在哪？”
我在这儿。
我在这儿，徒弟。
但你不在了。
阿瑶站在我旁边，没有说话。她只是把手放在我的手上，轻轻地握了握。
“它不怪你，”她说，“它只是想你。”
“我知道。”
“它等了你一千二百年。”
“我知道。”
“它在天上看见你了。你每一次路过终南山，它都在看着你。”
“我知道。”
“那你为什么不来？”
我沉默了很久。
“因为我不敢，”我说，“我怕来了之后，发现它真的死了。不来，就可以骗自己，它还在等我。来了，就什么都没有了。”
阿瑶看着我，琥珀色的眼睛里有一种我说不清的东西。
“沈木，”她说，“你不来，它也在等你。你来了，它也在等你。它不在乎你来不来，它只在乎你在不在。”
“在不在？”
“在这个世界上，”她说，“你活着，它就高兴。你死了，它才难过。”
我闭上眼睛。
山风吹过来，带着松针的味道。
“走吧，”我说，“去清虚观。”
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清虚观在更高的地方，藏在两座山峰之间的谷地里。我们从废墟往上走，走了大约一个时辰，看见了道观的屋脊。
道观不大，三进的院子，青砖灰瓦，看起来很旧了，但打扫得很干净。门口有两棵柏树，很高，比道观的屋脊还高，不知道是哪一年种的。
门口站着一个小道士，十五六岁，看见我们，先是一愣，然后转身就跑，一边跑一边喊：“师父！师父！来了！来了！”
清风从里面跑出来，鞋都没穿好。
“沈真人！”他跑到门口，喘着粗气，“你……你真的来了！”
“答应过你的。”
“快进来！快进来！”他回头冲里面喊，“烧水！泡茶！把后院的客房收拾出来！”
我被他的热情弄得有些不知所措。三万年来，我被人追过、被人骂过、被人骗过，但很少有人这样欢迎我。
“不用麻烦，”我说，“我来上炷香就走。”
“走？”清风的脸色变了，“刚来就走？不行不行，至少要住几天。祖师爷等了你一千二百年，你来了就走，它老人家在天上会骂我的。”
“它不会骂人，”我说，“它只会咬人。当狐狸的时候，咬过我好几回。”
清风：“……”
阿瑶在旁边笑出了声。
清风领着我们进了道观。观里供的不是三清，不是佛祖，是一只狐狸。
一只石雕的狐狸。
它蹲在供桌上，前爪并拢，尾巴卷在身后，头微微扬起，看着远方。雕工不算好，比例有些不对，耳朵太大了，嘴巴太尖了，但那双眼睛雕得很好。琥珀色的，用某种我不知道的石头嵌进去的，在烛光下微微发光。
“这是第三代观主雕的，”清风说，“他手艺不好，雕了好几次才雕成这个样子。他说祖师爷不嫌弃，因为它自己长得也不好看。”
我看了看那只石狐狸。
它确实不好看。但它看着远方的样子，很认真。
像在等什么人。
“白九，”我说，“我来了。”
石狐狸没有说话。
当然不会说话。它只是一块石头。
但我觉得，那双琥珀色的眼睛亮了一下。
也许是烛光的缘故。
也许不是。
我上了三炷香。阿瑶也上了三炷。她上香的时候很认真，跪在蒲团上，双手合十，闭上眼睛，嘴里念念有词。
“你跟她说什么？”我问。
“不告诉你，”她说，“这是我跟它之间的秘密。”
清风在旁边看着，眼眶红了。
“沈真人，”他说，“祖师爷的遗物，不止那块碎玉。”
“还有什么？”
“跟我来。”
他领着我们穿过正殿，走到后面的院子里。院子不大，中间有一棵银杏树，很老了，树干粗得两个人合抱不过来，树冠遮住了整个院子。树下有一座坟。
很小，很矮，没有墓碑。
只有一块石头，竖在坟前，上面刻着两个字：
白九
“祖师爷的衣冠冢，”清风说，“它的真身……被那些人烧了。我们只找到了一些骨灰，还有一些没烧完的毛发。”
他蹲下来，从坟前拿起一样东西。
一个木碗。
很旧了，漆都掉了，碗沿上有一个缺口。
“这是祖师爷吃饭用的碗，”清风说，“它化形成人之后，用的第一只碗。它说，这是沈真人给它买的。”
我接过木碗。
很轻，很薄，一用力就会碎。
我记得这只碗。
一千二百年前，白九化形成人，不会用筷子，不会用碗，把粥洒了一身。我去集市上买了这只碗，比普通的碗小一号，让它捧在手里刚好。它很高兴，抱着碗不肯放手，连睡觉都抱在怀里。
后来它学会了用碗，用筷子，用勺子。但这只碗它一直留着，用到死。
“它说，”清风的声音有些哽咽，“等沈真人来了，用这只碗喝一碗酒。它说沈真人喜欢喝酒，但总是喝最差的，因为好的喝不起。它说等它修成了正果，要给沈真人买最好的酒。”
“它没有修成正果。”
“它修成了，”清风说，“它修成了。它死的那天，天上有金光，有异香，有仙乐。它已经成仙了。但它没有走。它留下来了。”
“留下来？”
“它说，它走了，就没人等沈真人了。”
风吹过银杏树，树叶沙沙作响。
一片叶子落下来，落在木碗里。
金黄色的，像一炷燃烧的香。
我拿着木碗，站了很久。
“有酒吗？”我问。
清风愣了一下，然后拼命点头。
“有！有！我去拿！”
他跑着走了。
阿瑶站在我旁边，看着那座小坟。
“沈木，”她说。
“嗯。”
“你哭过吗？”
“没有。”
“骗人。”
“……哭过。”
“什么时候？”
“刚才。”
她没有再说话。她只是把手放在我的手上，轻轻地握着。
清风拿来了一坛酒。不是什么好酒，是普通的黄酒，但坛子上落满了灰，看起来存了很久。
“这是祖师爷留下的，”清风说，“它说，等沈真人来了，喝这个。它说这酒不好，但它是自己酿的。它酿了一千二百坛，每年一坛。每年它生日那天，它就酿一坛酒，放在坟前。说等沈真人来了，一起喝。”
一千二百坛。
我看了看坟前的空地。
没有坛子。只有一座小坟，一棵老树，一只木碗。
“那些酒呢？”我问。
清风低下头。
“被偷了，”他说，“前朝末年，战乱，一伙乱兵上了山，把道观抢了。那些酒……他们以为是好东西，全抢走了。”
我沉默了。
“但这一坛还在，”清风把酒坛举起来，“这一坛是祖师爷死的那年酿的。它藏在神像的底座下面，乱兵没有找到。”
我接过酒坛，拍开泥封。
酒香溢出来。很淡，很清，像山间的泉水。
我倒了一碗。
木碗的缺口处，酒液渗出来，顺着碗沿往下淌，滴在坟前的泥土上。
“白九，”我说，“我来了。酒我带上了。你不用给我买。”
我把碗举起来，喝了一口。
酒很淡，几乎没有味道。
但很暖。
从喉咙一路暖到胃里，从胃里暖到心里。
一千二百年的酒，一千二百年的等待。
都在这一碗里了。
我又倒了一碗，放在坟前。
“这碗是你的，”我说，“你不是一直想跟我喝酒吗？来，喝。”
风吹过银杏树。
一片叶子落进碗里，酒液荡开一圈涟漪。
像有人在喝。
阿瑶靠在我肩膀上，没有说话。
清风站在旁边，无声地流泪。
夕阳从西边的山峰间照过来，把整个院子染成金黄色。
银杏树的影子拉得很长，像一只狐狸的尾巴，在晚风中轻轻摆动。
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那天晚上，我们住在清虚观。
清风收拾了后院的客房，铺了新被褥，点了灯。阿瑶累坏了，沾枕头就睡着了。她的睡相不好，蜷成一团，抱着被子，像一只冬眠的刺猬。
我坐在院子里，看星星。
秦岭的星星比平原上的亮，密密麻麻的，像一把碎银子撒在黑布上。
清风端着一壶茶走过来，坐在我旁边。
“沈真人，”他说，“我能问你一个问题吗？”
“问。”
“你活了三万年，”他说，“你怕死吗？”
我想了想。
“不怕，”我说，“但我怕一件事。”
“什么？”
“怕忘了。”
“忘了什么？”
“忘了那些人，”我说，“那些认识我的人，那些我等过的人，那些等过我的人。三万年了，我忘了很多人。有些人的名字想不起来了，有些人的脸模糊了，有些人的声音再也想不起来了。”
“我怕有一天，我会忘了白九。忘了它的声音，忘了它的样子，忘了它刻在神像背后的那六个字。”
“我怕有一天，我会忘了阿瑶。”
“忘了她叫什么，忘了她长什么样，忘了她为什么等我三万年。”
“那才是最可怕的，”我说，“比死可怕一万倍。”
清风沉默了。
“沈真人，”他过了一会儿说，“你不会忘的。”
“为什么？”
“因为有人在记着，”他说，“清虚观一千二百年来，每一代观主都会把祖师爷的故事传下去。它的名字，它的样子，它的声音，我们都记着。”
“你记着它，它就活着。”
“祖师爷是这么说的。它说，只要还有人记得，它就没有死。”
我看着星星。
“你说得对，”我说，“只要还有人记得，就没有死。”
我低头看了看胸口的玉佩。
它在微微发光，温热的，像一颗心跳。
阿瑶在屋里翻了个身，嘟囔了一句梦话。
我听不清她说了什么。
但我觉得，她说的应该是——
“沈木，别走。”
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