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台尔曼的车在夏洛滕堡警察局门口停下来的时候，一个穿制服的警察迎了上来，敬了个礼。“台尔曼同志，主席和列宁同志那边的安保已经加强了。”
台尔曼点了点头，没有停步。
“温菲尔德在哪里？”
“地下室。审讯室。”
他走进大楼，穿过走廊，推开楼梯间的门。
福斯特站在审讯室门口，
“台尔曼同志。”
福斯特推开门。
审讯室里，温菲尔德坐在椅子上，姿势跟几个小时前一模一样。
头低着，眼睛盯着桌面，嘴唇在动，发出那些含混的、断断续续的声音。
台尔曼站在门口，看了他几秒钟，然后走进去，在审讯员的位置上坐下来。
福斯特和另一个审讯员站在他身后，把笔记本摊开。
“情况怎么样？”台尔曼问。
福斯特摇了摇头。
“还是老样子。不开口，不抬头，就是念叨那些话。医生来看过了，说他受了重大刺激，精神有些崩溃。”
“什么刺激？”
福斯特顿了顿。
“可能是电视。”
台尔曼愣了一下。
“电视？”
“对。他在那个联络人家里看了将近一个小时的德国电视节目。
新闻、纪录片、天气预报。看完之后就变成这样了。”
福斯特苦笑了一下，
“不是说是间谍吗？间谍没经过训练就来了柏林，看了个电视就把自己搞成这样了？”
台尔曼沉默了几秒钟，然后把目光转向温菲尔德。
“也可能是被检举他的同志吓到了。”他顿了一下，
“不管怎样，有什么办法让他开口？”
福斯特摊了摊手。“医生说了，他现在这种状态，硬审没用。”
台尔曼想了想。
“那就搬个电视来。不就是看电视看的吗？继续让他看。”
福斯特愣了一下，然后点了点头，转身走了出去。
不一会儿，两个同志搬来一台电视机，放在审讯室的桌上，正对着温菲尔德。
福斯特插上电源，打开开关。屏幕亮了，他调了几下旋钮，画面稳定了，出现了一个播音员正在播报晚间新闻。
温菲尔德的身体猛地一颤。
他抬起头，看着那台电视机。他的眼睛瞪得很大，瞳孔缩成了针尖，嘴唇在发抖，整个人像一台过载的机器。
“……今天下午，柏林市政府在克罗伊茨贝格区举行了‘新居工程’的第五期竣工仪式……”
播音员的声音在狭小的审讯室里回荡，温菲尔德的手开始发抖，
“假的！”他忽然喊了出来。
“都是假的！假的！你们的德国人就是在骗人！
德国人过得比英国人还要烂！
德国政府就是在压迫德国人民！”
福斯特往前迈了一步，台尔曼伸手拦住了他。
“温菲尔德。”台尔曼的声音不大，
“你凭什么说这些是假的？”
温菲尔德的眼睛红红的，眼眶里满是血丝，他看着台尔曼，嘴唇在发抖。
“凭什么？凭我在英国看到的！凭我在报纸上读到的！凭我相信的东西！”
“那你在这里看到了什么？”台尔曼的声音依然很平静。
“你从英国来，一路从法国到德国。你看到了什么？
法国人民的生活，你看到了。
德国人民的生活，你也看到了。
柏林的街道上的人民，你看到了。
这些，都是假的吗？”
台尔曼靠在椅背上，
“温菲尔德，你说德国的电视是假的，德国政府是假的，德国人民的生活是假的。
那英国媒体呢？英国报纸上写的‘德国被暴君统治’、‘德国人被屠杀’、‘德国疯狂侵略扩张’——那些是真的吗？”
温菲尔德的目光闪烁了一下。
“你不也一路从法国到了德国吗？”台尔曼的声音放低了。
“法国人民和德国人民过着什么样的生活，你不是亲眼看到了吗？
那些农民、工人、老人、孩子——他们的脸上有没有恐惧？
他们的眼睛里有没有绝望？
他们的日子过得好不好，你看不出来吗？”
“你觉得，有没有这么一种可能——英国政府和英国媒体，在骗你们？”
温菲尔德的身体猛地一颤。
他想起自己在伦敦读过的东西，《泰晤士报》的社论，《每日电讯报》的头条，《每日邮报》的号外。
那些标题像一堵墙，堵在他眼前——“德国暴君韦格纳”“赤色恐怖席卷欧洲”“共产党屠杀真相”。
他信了。他信了半辈子。现在，那些字像沙子一样从墙缝里往下掉，掉了一地。
台尔曼没有催他。
审讯室里安静了下来，只有电视机还在播放，播音员的声音仍旧在不断地响起。
“温菲尔德，”台尔曼终于开口了，“你来柏林是干什么的？”
温菲尔德抬起头，看着台尔曼。
“为了联系德国内部残存的右翼组织，策划一次对列宁的刺杀。
顺便，看看有没有机会，把韦格纳也杀了。”
他说得很平静，平静得不像在交代罪行，一旁的福斯特在笔记本上飞快地记录着。
台尔曼继续审问着温菲尔德。
“你们的组织叫什么名字？”
“英格兰复兴联盟。”
“还有谁？”
“我一个人来的。其他人都在英国。”
“你在柏林的联络人还有谁？”
“没有了。就那一个人，已经变成你们的探子了。”
台尔曼沉默了几秒钟。“温菲尔德，你知道你做的事，会带来什么后果吗？”
温菲尔德抬起头，看着台尔曼。他的眼睛已经不红了，但脸上的茫然还在。
“知道。我会死。”
“不只是你会死。”台尔曼的声音冷了下来。
“如果你得手了，德国和苏联会对英国第一时间开战。
整个欧洲乃至整个世界都会陷入战火。
几百万人会死因为你们这愚蠢到家了的想法死去。你想过吗？”
温菲尔德没有回答。
他的目光从台尔曼脸上移开，落在电视机上。
屏幕里，一个女主持人正在播报明天的天气，他看着那张脸，看了很久。
嘴角忽然动了一下，不是笑，是一种说不清的、像是在嘲讽什么的表情。
“我输了？”他终于开口了，
“台尔曼同志，您搞错了。我不是输给你们。”
台尔曼看着他，
温菲尔德把目光从电视机上收回来，靠在椅背上，翘起了二郎腿。
“他们的死活，跟我有什么关系？那些在电视里修房子、造汽车、种地的德国人？
他们的日子过得好不好，关我什么事？”他顿了顿，声音忽然冷了下来。
“我来柏林，不是为了他们。是为了我的事业。您明白吗？事业。”
台尔曼的眼睛眯了一下。
“事业？刺杀列宁，就是你们的事业？”
“不是刺杀列宁。是拯救英国。”温菲尔德的语气很笃定，
“英国烂了。从根上烂了。政府无能，人民麻木，资本家只顾自己。
只有打碎了，才能重建。
列宁死不死，韦格纳死不死，不重要。
重要的是，他们死了之后，这个世界会乱。
乱了，我们就有机会。”
台尔曼沉默了几秒钟。
“你知道你在说什么吗？”
“知道。每一个字。”温菲尔德的声音很稳，但他的手还是在抖，他把手插进口袋里，不让台尔曼看见。
“我可以交代。联络人的名单、资金渠道、行动计划——您想知道什么，我都说。但我有一个条件。”
“你没有资格和我们谈条件。”
“我不是谈条件。我是表明态度。”温菲尔德抬起头，看着台尔曼的眼睛。
“我的事业不能倒下。您可以抓我，可以关我，可以杀我。
但请您记住——英国还有人醒着。他们不会因为我不在了就睡着。”
台尔曼看着他，看了很久，半晌，台尔曼站起来，把椅子推回桌下，转过身，看了一眼福斯特。
“福斯特，把他转到内务人民委员会。这里问不出东西了。”
“是。”
福斯特站起来，走到温菲尔德身边，拉起他的胳膊。温菲尔德没有挣扎，站起来，跟着福斯特往外走。
台尔曼一个人站在审讯室里，看着那台还在播放的电视机。女主持人已经报完了天气，正在播报一条关于农业生产的新闻。
画面切换到一片金黄色的麦田，联合收割机在田地里缓缓移动，麦粒从卸粮管里倾泻而出，像一条金色的瀑布。
台尔曼拿起桌上的电话，拨了一个号码。
“我是台尔曼，给我接内务人民委员会。
准备一间审讯室。人要单独关押，不许任何人接触。”
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