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雨下到第三天，林砚站在柜台后，擦着第七遍那只白瓷茶杯。杯子已经很干净了，在桐油灯下泛着温润的、玉石般的光。但他还是擦，顺时针三圈，逆时针三圈。这是他今晚唯一的消遣——等一个注定会来的人。
账簿摊在柜台上，空白的。但林砚知道，那空白只是暂时的。无字在等，等一个足够强烈的欲望，等一个足够明确的代价，等雨夜里那个该来的人。
他低头看了一眼账簿的边缘。那里有一行小字，淡得几乎看不见，像是用指甲刻上去的：
今夜子时。遗忘。母亲眼睛。
这是账簿的“预告”——每次违规惩罚降临前，它会提前告知要失去什么。不是仁慈，是提醒。提醒店主：你看，这就是你心软的代价。下次还敢吗？
林砚移开目光，继续擦杯子。
母亲的眼睛。什么颜色来着？
他愣了一下。想不起来了——那种感觉很奇怪，你知道，但你就是想不到。像隔着一层磨砂玻璃看东西，轮廓在，细节无。
他闭上眼，努力回想。
母亲的脸浮现在黑暗中。鹅蛋脸，皮肤白，嘴角有一颗小小的痣。笑起来左边有一个酒窝，右边没有。头发是黑的，不是纯黑，是那种在阳光下会泛一点棕的黑。她喜欢把头发盘起来，用一根银簪子别住。
但眼睛——
那片区域是空白的。
像一幅画被人用刀裁掉了两个椭圆形的洞，露出画布的白底。彻底的、干干净净的空白。他记得眼睛应该在的位置，记得眼睛的形状（杏眼，微微上挑），记得眼睛周围的东西（眉毛很淡，睫毛很长），但眼睛本身，消失了。
林砚睁开眼，继续擦杯子。第八遍。
他知道惩罚还没到。预告是预告，执行是子时。现在离子时还有一个时辰，可他偏偏想不起来了。不是账簿拿走的，是他自己——在预告的压力下，焦虑地把记忆搅成了一团浆糊。
门就是在这时被推开的。
没有门铃响——听风斋的门铃只在晴天响，雨天它就哑了，像被雨泡软了舌头。只有门轴“吱呀”一声，很轻，但在连绵的雨声里，清晰得像一根针掉在地上。
进来的是个男人，四十岁上下，或许更年轻些，但雨把他淋老了。头发贴在额头上，水顺着鬓角往下滴，在下巴汇成一小股，落在青砖地上，很快洇开一片深色。他穿着藏青色的中山装，料子是好料子，但此刻湿透了，沉重地裹在身上，像一层蜕不掉的皮。
林砚没有抬头，继续擦他的杯子。顺时针第九圈。
***在门口，没有往里走。他在看，看这间屋子——不大，左右不过三丈见方。正中一张八仙桌，四把官帽椅。靠墙是博古架，上面摆的东西不多：一只缺了耳的青铜爵，半卷褪了色的经卷，一盆奄奄一息的文竹。最显眼的是东墙，整整一面墙都是木格子，每个格子里都放着一只小瓷瓶，白的、青的、褐的，瓶口用红纸封着，纸上写着字，字太小，看不清。
“听说……”男人开口，声音被雨泡得发胀，“这里能做交易。”
林砚放下杯子。杯底与柜台接触，发出一声极轻的“叮”，像是某种应答。
“看您要交易什么。”林砚说。他的声音很平，没有起伏，像这连下三天的雨，没有要停的意思，也没有要更大的意思。
男人往前走了一步，又一步。水从他的鞋底渗出来，在青砖上留下一个又一个湿脚印。他走到柜台前，从内袋里摸出一张名片。名片是新的，但被雨浸得发软，边缘起了毛。他递过来，手指在抖。
林砚接过。名片是素白的，没有头衔，没有地址，只有三个手写的字：听风斋。墨是好墨，在雨气里也不晕，只是那笔触，林砚认得——是父亲的笔迹。
“谁给您的？”林砚问。
“一个老人。”男人说，眼睛盯着柜台上的账簿，像怕它突然活过来，“三天前，在我家巷口。他说，如果我想忘记，就来这里。”
“想忘记什么？”
男人沉默了很久。雨打在瓦上，打在窗上，打在外面的青石板上，声音层层叠叠的，把他裹在中间。他张了张嘴，又闭上，又张开，这次声音出来了，很轻，但很清晰：
“我妻子。”
林砚没说话，等着下文。来听风斋的人，十个有九个是为情所困。想忘记负心人，想忘记已故人，想忘记爱而不得的人。他听得太多，已经不会轻易动容了。
“她走了。”男人继续说，声音开始发抖，“走了。跟别人走了。十年夫妻，她说走就走，连句话都没留。我在家等了她三个月，每天做她爱吃的菜，等她回来。可是昨天……昨天我收到离婚协议。”
他伸手进怀里，摸出一个信封，抽出一张纸，摊在柜台上。是离婚协议书，女方已经签了字，日期是三天前。纸被雨浸湿了一角，“离婚”两个字洇开了，像两朵黑色的花。
“我想忘了她。”男人抬起头，眼睛通红，“彻底忘了。忘了她的样子，忘了她的声音，忘了我们这十年。我想一觉醒来，就像从来没认识过这个人。多少钱我都付，什么代价我都给。”
就在林砚看向他的瞬间，男人头顶上方，空气微微扭曲了一下。
像暑天路面上升腾的热气，但更稀薄，更透明。那扭曲慢慢凝结，凝结成一行字，浮在半空，只有林砚看得见：
【代价：三个月味觉，永久性失去对桂花香气的记忆。】
字是淡淡的灰色，像快要熄灭的灰烬。
林砚看着那行字，三个月味觉，意味着接下来的九十天，这人吃什么都尝不出味道。咸的、甜的、苦的、辣的，进了嘴都像嚼蜡。而永久失去对桂花香气的记忆，就是说，从此以后，无论多么浓郁的桂花香飘过来，他的鼻子都闻不到，记忆里也不会再有“桂花香”这个概念。哪怕有人跟他描述，哪怕他看见桂花，哪怕他读到写桂花的诗词，他都无法理解，那到底是什么样的气味。
想忘记的人，值这样的代价吗？
林砚不知道。他也不需要知道。听风斋的规矩是：账簿浮现代价，客人自主选择，店主只负责执行。
他移开目光，看向账簿。
空白的纸页上，墨迹正在慢慢渗出来。和男人头顶那行字一模一样，只是更清晰，更肯定，像用刀刻进去的：
丙午年正月十七，亥时三刻。
客周文清，年四十一，住梨花巷七号。
欲忘一人。
代价：三月味觉，永失桂香。
可交易。
最后三个字是红色的，像血，刚刚从血管里流出来的那种血。
按照规矩，他现在应该说：“交易成立，请确认代价。”然后周文清会点头，账簿会抽取代价，完成交易。周文清会忘记妻子，代价是失去三个月味觉和永远闻不到桂花香。简单，干净，银货两讫。
可是林砚看着周文清那双眼睛，突然想起一件事。
很多年前，也是一个雨夜，一个男人来到听风斋，想忘记亡妻。父亲——当时的店主——完成了交易。三个月后，那男人又来了，跪在门口磕头，额头磕出血，求父亲把记忆还给他。
“我想起来了，”男人哭得撕心裂肺，“我想起来她最爱吃桂花糕，可我现在闻不到桂花香了。我怎么给她上供？她在下面会不会怪我？”
父亲只是摇头：“交易一旦完成，不可逆转。”
那天晚上，父亲喝了很多酒，醉醺醺地对年幼的林砚说：“砚儿，记住，有些东西，失去了就真的没了。哪怕你自己愿意失去，老天也不一定答应。”
当时林砚不懂。现在他好像懂了一点。
“您妻子，”林砚开口，声音很平，“喜欢桂花吗？”
周文清愣住，然后点头：“喜欢。我们家院子里有棵老桂花树，是她嫁过来那年种的。每年秋天开花，香得整条巷子都能闻到。她喜欢摘了桂花做糕，酿酒……”他说着说着，声音开始发颤，“她做的桂花糕，是全天下最好吃的。可我以后……再也吃不到了。”
林砚的手指在柜台下轻轻蜷缩。
他感觉到，账簿的边缘开始发烫。
很轻微的烫，像被太阳晒了半个时辰的石头。只有贴在皮肤上才能感觉到。但林砚感觉到了，他的手腕正搭在账簿旁边。那热度透过纸张，透过柜台，传到他皮肤上，像一种温柔的警告。
这是账簿在提醒他：不要违规。
听风斋的规矩第七条：店主不得干预交易，不得私自修改代价，不得因个人情感拒绝合理交易。违者，将受惩罚。
惩罚是什么，账簿从不提前说。但林砚见过父亲受罚后的样子——会突然忘记某件事，某个人，某个重要的日子。父亲说，那是账簿在“纠正错误”，每次违规，就会抹除一段记忆，让店主“长记性”。
林砚继承听风斋三年，从未违规。
可是今晚……
他看着周文清头顶那行字：“永久性失去对桂花香气的记忆”。
如果这个人忘了妻子，却又在某天想起她爱桂花，然后发现自己再也闻不到桂花香——那会是怎样的痛苦？
“抱歉，”林砚听见自己说，声音还是平的，但心里有什么东西在裂开，“本店不提供此项服务。”
周文清愣住。他先是看名片，又看林砚，再看账簿——账簿上“可交易”三个字还红得刺眼。
“可是……”周文清声音发干，“这上面说可以……”
“我说不可以。”林砚打断他。他很少打断人，这是父亲教的——做这行，要听客人把话说完，哪怕那话又长又臭，像裹脚布。但这次他打断了，因为他感觉到账簿越来越烫，像在燃烧。
周文清盯着他，眼神从困惑，到愤怒，到绝望，最后又回到困惑。他张了张嘴，想说什么，但一个字也没说出来。雨水顺着他的发梢往下滴，滴在柜台上，滴在那张离婚协议上。墨迹化开，“离婚”两个字糊成一团，像两朵黑色的、正在腐烂的花。
他猛地转身，冲出门去。
门被摔上，又弹开，在风雨里来回晃荡，吱呀，吱呀，像垂死之人的呼吸。
林砚没有动。他站在柜台后，看着那扇晃荡的门，看着门外被雨切割得支离破碎的夜色。雨水被风刮进来，洒在青砖地上，很快积起一小滩。倒映着桐油灯的光，晃晃悠悠的。
很久，也许只是一会儿，门自己慢慢合上了。最后一声“咔哒”，很轻，但很坚决。
雨声重新占领了一切。
林砚低头，看向账簿。那行红字还在，但正在慢慢变淡，像渗进纸里，像被雨水冲刷，一点点，一点点，终于消失不见。纸页又恢复空白，像什么都没发生过。
但账簿知道发生了什么。林砚也知道。
他把手从柜台移开，手腕内侧，刚才贴着账簿的地方，皮肤微微发红，像被什么东西烫了一下。不疼，只是红。他知道这不是结束，只是开始。账簿从不轻易放过违规的人，尤其是店主。
惩罚会来的。在子时，在账簿预告的那个时刻。
林砚转身，从身后的红泥小炉上提起铜壶。水是早就滚了的，咕嘟咕嘟地冒着白气。他从茶罐里舀出一勺茶叶，是茉莉香片，白色的茉莉花和墨绿的茶叶混在一起，散发出清冽的、带着一丝苦意的香。
水冲下去，茶叶在盖碗里翻腾，舒展开，沉下去。茉莉花的香气被热水一激，猛地炸开，溢满了整间屋子。那香气是清甜，像早春枝头将开未开的花苞。
林砚盖上盖子，等。
等茶泡好，等雨停，等子时降临。
他端起盖碗，将茶汤倒进公道杯，再从公道杯倒进品茗杯。琥珀色的茶汤，在白瓷杯里荡出一圈圈涟漪。他端起杯子，送到嘴边。
茶是烫的，香气是浓的。他吹了吹，抿了一口。
太烫了。
他皱了皱眉，放下杯子。等了一会儿，又端起来，再抿一口。
还是烫。
他忽然想起一件事——好像有人跟他说过，茶要喝多少度来着？五十四？五十五？一个数字在脑海里浮浮沉沉，像溺水的人，抓不住。
谁说的？
不记得了。
他看了一眼墙上的老钟。亥时六刻。离子时还有一刻钟。
他端起茶杯，又放下。
太烫了。再等等。
等茶凉到那个他记不清的温度，等子时的钟声敲响，等账簿从他脑海里撕掉那页关于母亲眼睛的记忆。
他知道会来的。
他只是不知道，当那页记忆被撕掉之后，他还会不会记得，曾经有一杯茶，应该喝到一个特定的温度。
窗外的雨小了。
从瓢泼，变成了淅沥。
屋檐的水帘也薄了，能看见外面青石板的反光，湿漉漉的，像哭过的脸。
林砚端起茶杯，这次，温度刚好。
他喝了一口。
然后他知道了——
母亲的眼睛，是浅褐色的。像秋天落叶的颜色。笑起来的时候，会变成弯弯的月牙。
他知道了。
但再过一会儿，他就不记得了。
他放下茶杯，杯底与托盘碰撞，发出一声轻响。
“叮。”
像**。
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