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解剖室的冷光灯在凌晨四点依然刺眼。沈默摘下橡胶手套，指节抵着控制台边缘，盯着脑电图机新打印出的波形图。
第七夜值守时他在袖扣里藏的微型记录仪，此刻正连接着神经监测仪，将耳蜗内的生物电信号转化成跳动的绿线。
“0.7Hz......“他低声念出频率数值，喉结动了动。
三天前那场乱葬岗的晨雾里，游荡的人影消散时，他以为残留波已经彻底代谢。
可现在监测仪显示，前庭神经末梢仍有规律的微震——和林导用地质传感器测到的殡仪馆巡逻起点地脉频率，分毫不差。
墙角的老式挂钟敲了四下。
沈默弯腰从抽屉里取出医用耳镜，对着反光镜调整角度。
右耳耳蜗内侧的淡蓝色结晶已经消失，那是松节油挥发后的残留物，但黏膜下的神经丛正随着心跳微微抽搐。
他想起第七夜守在停灵棚外时，风里飘来的不是腐叶味，而是松节油混着铁锈的气味——那是老医用药棉擦拭手术刀的味道，在旧档案里被反复提及。
“叮——“
手机在桌面震动，是苏晚萤的微信视频邀请。
沈默按下接听键，镜头里的女人正站在博物馆库房的木梯上，浅褐色针织衫袖口沾着灰尘，发梢垂落时扫过一本泛黄的值班日志。
“我翻到1947年的守夜记录了。“她的声音带着压抑的急促，指尖抚过日志内页，“你看这里。“镜头下移，纸页边缘夹着根浅灰色狗毛，墨迹褪成淡褐的批注写着：“守夜第七日，狗吠三更，人未至。“
沈默的瞳孔缩了缩。
他记得前晚阿黄叼来的手稿残卷里，周明远军医的日记提到过：“第七夜点名，是巡夜人最后的仪式。“而他自己，正是在第七夜对着骨笛吹错了音序——原本该是“宫商角徵羽“的五声音阶，他鬼使神差吹成了“角徵宫羽商“。
“当年周军医是因为大腿枪伤感染，第七夜没能爬出停灵棚完成点名。“苏晚萤的指尖沿着批注边缘移动，“你吹错的音序，和他中断时的口型残留完全吻合。“她抬头时，镜头里的目光穿透屏幕，“沈医生，你不是终止了仪式，你是......“
“成了它记忆里的那个人。“沈默接过话尾，喉间发紧。
他想起昨夜解剖死者右手握骨笛的照片，死者指节泛白的弧度，和自己吹错音时的手型重叠在了一起。
手机突然响起另一个来电提示，林导的名字在屏幕上跳动。
沈默切换通话，纪录片导演的脸出现在画面里，背景是乱葬岗遗址的监控室，十几块屏幕闪烁着幽蓝的光。
“你要的湿度数据。“林导点击鼠标，其中一块屏幕弹出折线图，“无名碑立起来后，每天凌晨1:13，碑前土壤湿度上升0.7%，持续13.7秒——和骨笛埋入时的共振时长一模一样。“他调出另一段监控录像，画面里阿黄正趴在碑前，“看它闭眼的时间。“
沈默凑近屏幕。
第一夜，阿黄闭眼3秒；第二夜3.7秒；第三夜4.4秒......每晚延迟0.7秒。
他想起前晚阿黄蹲在窗台上摇尾巴的模样，突然明白那不是平静，是某种刻在基因里的等待——像忠犬在等主人完成未竟的巡夜。
“我需要小舟帮忙。“沈默挂断电话，抓起白大褂往身上套，“她能看出脚印的异常。“
苏晚萤已经从木梯上下来，值班日志抱在怀里：“我和你一起去。“
殡仪馆后巷的铁门在凌晨五点半吱呀作响。
小舟穿着米白色针织衫站在门内，手里攥着个玻璃罐，里面装着淡紫色的感应粉末——这是苏晚萤从博物馆借来的，能捕捉非自然力的震动轨迹。
“我们要在巡逻起点撒粉。“沈默蹲下来，指着地面一块凹陷的青石板，“当年周军医的军靴在这里磨出了痕迹。“
小舟点头，指尖快速比划：“我看过老照片，这里是第七步的位置。“她的手语流畅得像溪水，眼尾的痣随着动作轻颤。
粉末撒下的瞬间，空气里泛起细密的紫光。
沈默后退两步，手表的秒针指向1:12。
苏晚萤握紧手机准备录像，阿黄突然从墙角窜出来，趴在离青石板三步远的地方，耳朵竖直。
1:13整。
第一粒粉末动了。
紫光沿着地面蔓延，先是模糊的鞋印轮廓，接着是清晰的军靴纹路——皮面的褶皱，鞋跟的铁钉，和周军医旧照里的那双分毫不差。
第二步，第三步......第六步的鞋印突然顿了顿，像有人在调整呼吸。
第七步落下时，紫光突然炸开，两个重叠的鞋印交叠在一起：一个较深，一个较浅，后者的脚尖微微朝向前者的脚跟，像是追赶。
“它在重走。“小舟的手指在眼前划出轨迹，“但第七步......“她的手突然顿住，眼神发紧，“它忘了，第七步本该停一下。“
沈默的后颈泛起凉意。
他想起周明远手稿里的一句话：“巡夜人每走七步，要停驻三息，确认身后没有影子跟上来。“而第七夜的自己，吹错音序后，恰好停驻了三息——和当年那个没能完成点名的军医，做了同样的动作。
回到解剖室时，天已经蒙蒙亮。
沈默翻开林教授送来的手稿残卷，泛黄的纸页在晨风中掀起边角。
他一页页翻找，直到最后一页边缘，一行极小的批注刺痛了眼睛：“巡夜非为补名，乃为证'我在'。“
“啪“的一声，他合上卷册，指节压得泛白。
手机在掌心震动，是林导的消息：“无名碑表面有湿痕，像露水拼的字。“附带的照片里，碑面空白处隐约有个“沈“字，水痕还在缓缓扩散。
“移走无名碑。“沈默拨通林导电话，声音发沉，“它不是在等名字被念完，是在等'那个人'回来。
现在......“他望着窗外，阿黄仍蹲在碑前，尾巴一下下拍打着地面，“它以为我就是他。“
话音刚落，解剖室的门被轻轻敲响。
陈医生的身影映在磨砂玻璃上，手里提着个褪色的铁盒，盒盖上的标签被岁月浸得发皱，但“1945“两个数字依然清晰。
“沈医生。“陈医生推开门，铁盒在桌面发出闷响，“收拾老法医办公室时翻到的，可能和你最近查的案子有关。“
沈默望着那个铁盒，盒盖边缘渗出极淡的松节油味。
他伸手去碰，指尖还没碰到盒面，就听见盒内传来极轻的脆响——像笔尖折断，又像骨笛的尾音。
窗外，晨雾里的“沈“字越变越清晰。
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