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苏辞在樟木箱底摸到那截铜链时，指尖先触到片冰凉的金属——不是铜的温润，是带着棱角的冷，像被冬雪冻透的铁。链节末端缠着半块碎镜片，边缘的锯齿状缺口泛着青黑，显然是被硬生生掰断的。“这不是外祖父的表链。”她把铜链举到灯下，链节内侧的刻痕歪歪扭扭，不是机器冲压的工整纹路，倒像用指甲反复抠出来的——是“辞”字的下半部分，“辛”字的竖钩被磨得发亮，像被人攥了无数次。
樟木箱突然发出“咔嗒”轻响，箱盖内侧的暗格弹开，露出卷泛黄的棉线，线轴上缠着张撕烂的纸条，拼凑起来只剩半句：“钟摆的最后一声鸣响，藏在碎镜片的影子里。”
窗外的老座钟突然停摆。苏辞冲到客厅，看见钟摆悬在半空，钟面的玻璃裂出蛛网状纹路，裂缝里渗出银灰色的雾，在地面凝成个模糊的人影——穿灰布衫的青年正往钟摆里塞什么东西，动作快得像阵风，只看清他袖口露出的铜链，与苏辞手里的一模一样。
“是1957年的守钟人。”外祖父的声音从身后传来，他捧着个铁皮盒走进来，盒盖的锈迹里嵌着半片镜片，“当年修钟的不止你祖父，还有个学徒，大家都叫他‘小辛’，后来在钟楼大火里失踪了，只找到这半片镜片。”
铁皮盒里铺着层油纸，裹着本烧焦的日记。苏辞翻开最完整的一页，字迹被烟火熏得发黑：“三月十七，陈师傅说钟摆的核心松了，要找块‘带血脉的镜片’镇住，可我没找到……”纸页边缘有处烧焦的缺口，形状与苏辞手里的碎镜片严丝合缝。
“他在找你的镜片。”外祖父指着苏辞的项链，“你这块是家族血脉凝结的‘时间镜’，能照见被火舌吞掉的记忆。”
苏辞将碎镜片与项链上的镜片拼在一起，裂缝突然渗出银雾，在墙上投出片晃动的光影——1957年的钟楼控制室，青年小辛正踮脚够钟摆，手里举着块镜片，镜片反射的阳光落在钟摆齿轮上，溅起细碎的火花。
“快！火要烧过来了！”画面里的祖父拽着小辛往外跑，小辛却死死攥着镜片不肯松手，“钟摆还没校准，停摆的话，整个老城区的时间会往后退！”
火光突然吞没画面。苏辞听见镜片碎裂的脆响，接着是小辛的喊声，混在木材爆裂声里：“把半块镜片藏进钟摆！等有一天……”
银雾突然溃散，老座钟的钟摆“咚”地砸下来，撞得齿轮发出刺耳的摩擦声。苏辞发现钟摆的基座有处凹陷，形状与拼合的镜片完美契合，她将镜片嵌进去的瞬间，座钟突然剧烈震颤，钟面的裂缝里涌出无数细小的齿轮，在地面拼出个完整的“辛”字。
“他把自己的名字刻进了钟摆齿轮。”外祖父的声音发颤，“大火烧起来时，他肯定是故意把镜片掰成两半，一半带出去报信，一半留在钟摆里镇住时间流。”
苏辞突然注意到，铁皮盒的底层刻着行极浅的字：“钟摆每晃一百次，就离归位近一步。”她数着座钟的摆动，第一百次晃到最高点时，钟摆突然弹出个暗格，里面躺着卷铜丝，缠着张褪色的照片——小辛站在钟楼前，手里举着块完整的镜片，背后的钟摆正指向三点十七分，铜链在阳光下闪着光。
“他的铜链上，也有‘辞’字。”苏辞摸着链节内侧的刻痕，突然明白那不是“辛”，是没刻完的“辞”，“他在等一个叫‘辞’的人。”
外祖父翻开铁皮盒里的另页日记，上面画着幅草图：钟摆的核心位置标着个镜片形状的凹槽，旁边注着“需血脉共鸣三次”。“第一次是你祖父的血，第二次是小辛的血，第三次……”
座钟突然发出尖锐的鸣响，不是清脆的“铛”声，是带着金属摩擦的嘶哑，像有人在钟摆里咳嗽。苏辞感到掌心的镜片发烫，项链上的“时间镜”与钟摆里的碎镜片同时亮起，在墙面投出重叠的光影——
小辛将半块镜片塞进钟摆时，指腹被齿轮划破，血珠滴在镜片上，与后来苏辞祖父补嵌时留下的血痕，在玻璃背面晕成朵暗红色的花。
“第三次是你的血。”外祖父按住苏辞的手腕，将她的指尖按在钟摆的暗格上，“只有三代人的血脉合在一起，才能让钟摆发出最后一声归位的鸣响。”
指尖的血珠渗入暗格的刹那，座钟的齿轮突然逆向转动，钟面的裂缝开始愈合，银灰色的雾重新凝聚成小辛的人影。这次他站得很稳，手里举着那半块带血的镜片，对苏辞笑了笑，袖口的铜链垂下来，“辞”字的刻痕在光里闪了闪。
“他在说‘找到了’。”苏辞的眼眶发烫，看着人影慢慢消散在钟摆的光晕里，最后留下句极轻的话，像被风卷着的余音，“等钟摆归位，就告诉陈师傅，我没弄坏他的钟……”
座钟发出最后一声轰鸣，比任何时候都要洪亮，震得窗棂嗡嗡作响。苏辞低头看向钟摆，暗格已经闭合，只在基座上留下个浅红色的印记，是朵三瓣花，每一瓣都嵌着半块镜片的轮廓。
外祖父将铁皮盒放进樟木箱时，发现箱底的铜链突然伸直，链节自动咬合，与小辛的半块镜片连成完整的一环。“他终于能把名字刻完了。”他指着链节内侧新浮现的刻痕，“辞”字的最后一点，正落在“辛”字的竖钩顶端，像滴未落的泪。
深夜的老城区传来零星的钟鸣，不是整点报时的规律声响，是断断续续的“铛——铛——”，像谁在钟楼顶端反复调试。苏辞站在窗前，看见月光下的钟楼尖顶泛着银光，钟摆晃动的影子投在青砖墙上，比往常长了半尺，像有人在钟摆末端，轻轻拽着那截迟到了六十多年的铜链。
她摸了摸项链上的“时间镜”，镜片里映出的不仅是自己的脸，还有个模糊的青年身影，正往钟摆里塞什么东西，袖口的铜链在光里晃出细碎的星，像无数个未说出口的“等你”。
座钟的余音在客厅里荡开，最后一缕银雾从钟面的裂缝里飘出来，落在苏辞的掌心，凝成个极小的齿轮，齿牙间卡着片铜链的碎屑——是“辞”字最后那点的形状，带着点微温，像有人刚刚用指尖，把它按进了时间的褶皱里。
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