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林默在06:00整惊醒，像被系统定时任务唤醒的守护进程。他伸手摸手机，屏幕在黑暗中亮起，壁纸是陈曦在鼓浪屿眯眼笑的样子。没有短信，没有#06#，只有一条银行扣款通知：房贷还款成功，余额：¥1,247.30。他盯着这个数字看了很久，直到眼睛发酸。这个数字意味着他失去了最后一点安全垫，像个裸奔的程序，再出任何异常都会直接崩溃。陈曦在旁边翻身，手搭在他腰上，温度真实得像编译时的内存地址，看得见，摸得着，无法回溯。
他轻轻下床，赤脚走到客厅，绿萝在茶几上耷拉着叶子，像没睡好的打工人。他给它浇了点水，水珠顺着叶脉滚下来，在台灯下折射出微弱的光。这盆新绿萝不会知道，昨天有一盆一模一样的，从48层自由落体，成了某个保洁阿姨骂娘的理由。
林默打开电脑，登录GitHub。那个叫“回档日志-2024-06-18“的仓库还在，但README.md文件变了。最后一行更新时间是凌晨三点，提交者ID是陈曦的邮箱。内容只有一句话：
“今天没有存档点，只有选择。“
他盯着这行字，像盯着一段没有注释的祖传代码。懂了，又没完全懂。底层逻辑被封装了，接口被隐藏了，能调用的只剩下自己的意志。这感觉让人焦虑，也让人踏实。
陈曦在卧室里喊他，声音带着刚睡醒的鼻音：“林默，你炖汤了吗？”
他愣了一下，才想起她说的汤是昨晚的梗。那个保温饭盒，那条斑马线，那辆货拉拉，都随着#06#的消失而成为了未发生的注释。但陈曦记得，她记得所有事，包括他醉驾，他重启，他死过一次。
“没炖。”他喊回去，“今天不喝汤，吃胡辣汤。”
他说的是西安的早餐，陈曦最爱吃的那家，在回民街某个巷子深处，店名用毛笔字写在木板上，没招牌，没外卖，没点评软件收录。他们三年前回去过年时吃过一次，陈曦说那是她活了二十八年，最接近童年味道的食物。
卧室里安静了几秒，然后传来她闷闷的声音：“好，我们去吃。”
林默听出那声音里的颤音，像一根绷紧的弦终于被松开。她以为他会忘记，会反悔，会继续抱着那个幻想中的重启按钮不撒手。但他没有，他比她自己还先接受了“今天没有存档点”这个事实。
他们去机场的路上，陈曦一直在用手机处理工作。甲方终于发了反馈，洋洋洒洒三十条修改意见，最后一条是：“还是第一版好，能改回去吗？”陈曦没骂人，她面无表情地回复：“好的，稍等。”
然后她把第一版文件拖进聊天框，点了发送。
林默瞥了一眼，说：“你脾气变好了。”
“不是脾气好，是懒得生气了。”陈曦锁屏，看向车窗外，“反正明天没有存档点，今天生的气会跟着进棺材，不划算。”
她说得轻描淡写，但林默知道这是什么意思。当人生失去了撤销功能，每一次情绪都要计入成本，每一次冲动都要考虑折旧。这不是成熟，这是算明白了。
他们在机场过了安检，登机口显示屏上写着：深圳→西安，延误2小时。陈曦买了两杯美式，没要糖，没要奶，像两个准备受刑的人，提前适应生活的苦味。
“我们回去住哪儿？”林默问。他其实知道答案，但想听她亲口说，想确认这不是他昨晚醉酒后产生的幻觉。
“住我妈那套老房子，在交大南门。”陈曦喝了口咖啡，眉头皱成疙瘩，“七十平，两室一厅，没电梯，五楼。我妈说，爬楼当锻炼身体。”
“她肯让我们住？”
“她让我们回去，已经是天大的恩赐了。”陈曦苦笑，“你忘了？上次她打电话，你说‘深圳机会多，回去没出息’，她气得把电话挂了，三天没理我。”
林默想起来了。当时他是怎么说的？他说：“西安的互联网公司，连微服务都玩不明白，回去就是等死。”他那时候多狂啊，以为掌握了技术就掌握了命运，以为站在风口上，猪都能起飞。
现在猪摔下来了，才发现风口是别人租的，随时能关掉。
延误的广播响起时，林默的手机也响了。是个陌生号码，深圳本地。他盯着那串数字，像盯着一行待执行的命令，手指在接听键上悬停。
陈曦按住他的手：“别接。”
“可能是快递。”
“也可能是周维。”她眼神坚决，“你现在不是他们员工了，没义务接任何远程Debug的电话。”
林默没听她的，他按了接听。不是逞强，是想测试。测试没有存档点的世界里，他还有没有勇气接一个电话。
“林默吗？”是个陌生的男声，不是周维，不是VP，不是HR王晓月。声音很年轻，带着点金属质感，像变声器处理过。
“是我。”
“别回西安。”对方说，“回来，来公司，现在。”
林默心跳漏了一拍：“你是谁？”
“你看过《土拨鼠之日》吗？”对方没回答，反而抛了个问题，“比尔·默瑞被困在同一天，他尝试自杀、犯罪、放纵，最后发现唯一能跳出循环的方法，是让那一天变得完美——不是对他自己完美，是对所有人完美。”
林默攥紧手机，指节发白。他当然看过那部电影，那是每个程序员最爱的悖论片。但他不明白，这个来电者为什么在这时候提这个。
“你是谁？”他又问了一遍。
“你知道#06#是什么意思吗？”对方说，“诺基亚时代，它查IMEI。但在Linux系统里，它是强制注销当前进程的命令。你以为那是存档，其实是自杀。”
电话挂了。
林默僵在原地，耳边只剩忙音。陈曦看着他，眼神从疑惑变成担忧：“谁啊？”
“不知道。”林默把手机递给她，呼吸有点乱，“但他说#06#不是存档，是自杀。”
陈曦的脸色变了。她抢过手机，回拨那个号码，机械女声提示：“您拨打的号码不存在。”
不存在。像那段幽灵代码，像那个只在06:00触发的逻辑，像所有无法复现的Bug，出现一次，永久消失。
广播在催登机了，陈曦拖着林默往廊桥走。他像个失去响应的进程，被她强行唤醒。直到坐在座位上，系好安全带，他才找回自己的声音：
“那个系统，不是你写的，对吗？”
陈曦没看他，她盯着舷窗外忙碌的地勤人员，声音轻得像耳语：“我说是我写的，你才会信。你才会觉得，这一切还在掌控之中。”
飞机开始滑行，引擎的轰鸣淹没了一切对话。林默在巨大的噪音里，听见自己的心跳像调试时的断点，一次次触发，一次次暂停。他想起昨晚那个拥抱，想起她说的“今天没有存档点，只有选择”，想起她Excel表格里备孕的权重0.3。
所有线索串起来了，像一段被解开的哈希值。
陈曦说的“朋友”，不是做安全的，是做生物识别的。那个手环，不是检测睡眠质量，是检测死亡倾向。#06#不是存档指令，是紧急干预机制，当他潜意识里的绝望值超过临界点，系统会自动触发，把他的意识强行拉回当天早晨。
这不是时间回档，是意识拦截。他不是死了又活，他是根本没死成。
飞机离地瞬间，林默感到失重。他看向陈曦，她闭着眼，睫毛在抖。他忽然明白，她为什么那么累，为什么眼里总有红血丝，为什么她也在算错了就回不来的账。
因为她在维护这个系统。
“多久了？”他问，声音被引擎声撕得稀碎。
陈曦睁开眼，有泪滑下来，在失重里漂在脸上，像不会落地的雨。
“从你上次胃出血开始。”她说，“医生说你再这样下去，会死。我不相信，我觉得你只是需要一次重启。但我没想到，你会真的遇到车祸。我以为……我以为那只是你的噩梦。”
她泣不成声，像断了线的日志，再也写不下去。
林默抱住她，在狭小的经济舱座位里，在陌生人的侧目里，在生死和真相的夹缝里。他想起那个十字路口，想起那辆货拉拉，想起自己按下#06#时的决绝。
那不是重启，那是求救。
而他之所以还能求救，是因为陈曦在千里之外的服务器上，守着他的生命体征，守了整整一年。
空姐过来提醒他们系好安全带，林默松开手，给陈曦擦眼泪。他想说对不起，想说谢谢你，想说我们到了西安就把所有都删掉，过没有存档的生活。
但他最终说的，是：“汤还热着吗？”
陈曦噗嗤一声笑了，鼻涕泡都出来，狼狈得像刚上线的萌新。
“热着呢。”她说，“我妈用老式砂锅炖的，关火三个小时都烫嘴。”
飞机穿过云层，深圳在脚下变成一片发光的电路板。林默看着那片光，知道自己不会再回去了。不是逃避，是升级。从一个需要每天回档的底包，升级成一个能扛住错误的活人。
他打开手机，最后看了一眼那条#06#的短信。它还在，像一段被遗忘的注释，像一块不会被执行的废代码。他点了删除，系统提示：“此操作不可撤销。”
他点了确定。
屏幕清空的那一刻，他感到心脏某个地方也空了，但很快又被填满。那种感觉很奇怪，像卸载了杀毒软件，明知会有风险，却觉得电脑终于自由了。
陈曦靠在他肩上，睡着了。他闻到她头发上淡淡的油烟味，那是人间烟火的味道，是炖汤的味道，是家的味道。这种味道不会回档，不会消失，只会越炖越浓，浓到有一天，他们都忘了深圳有48层的高楼，忘了春笋大厦有会摔碎的绿萝，忘了#06#曾经是个救命指令。
飞机开始下降，西安的灯火在夜空中铺开，不如深圳密，但每一盏都像在等人。林默握紧陈曦的手，无声地说：
今天没有存档点，但今晚有胡辣汤。
这就够了。
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