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王馨梦醒来的时候，以为自己还在公寓里。她睁开眼，看到的是天花板。白色的，平整的，没有任何裂缝，也没有那盏昏黄的壁灯。天花板的正中央挂着一盏吸顶灯，乳白色的灯罩，干干净净的，像一朵倒着开的花。
她躺在一张床上。床不大，但很软，被子是浅灰色的棉质被套，散发着洗衣液的味道——那种廉价的、花香混合着化学制剂的味道，和她妈妈用的那种一模一样。
她盯着天花板看了大概有十秒钟，然后猛地坐了起来。
头很晕。
不是普通的头晕，而是一种从骨头缝里往外翻涌的、天旋地转的晕眩感，像是在极短的时间内被甩过了极长的距离，身体的平衡系统还没来得及从那种冲击中恢复过来。她坐在床上，双手撑着床垫，闭着眼，等着那一阵一阵的恶心感从喉咙深处退下去。
退了很久才退干净。
她睁开眼，开始打量这个房间。
不大，大概十来平方。一张单人床，一张书桌，一个衣柜，一把椅子。书桌上摞着几本书，封面是花花绿绿的颜色，看不太清是什么。窗帘拉着一半，外面的光透进来，是正常的、柔和的、白色的光——不是那个橙红色的、灼热的、像血一样的光。
正常的。
这个认知让王馨梦的胸口松了一下。但她马上又紧张了起来，因为她想起了之前的一切：白色的空间，那个女人，上百道门，灰色的门，末日生存，红色的天空，灼热的空气，废墟——
然后呢？
她记得自己走进那道门之后，脚踩在了干裂的土地上，看到了方舟他们，看到了沈清辞的背影。空气很热，很臭，她呼吸困难，走了两步——
然后就没有了。
什么都没有了。
记忆在那里断掉了，像一根被剪断的线，两头的毛边露着，怎么都接不上。
她从床上下来，光脚踩在地板上。地板是木头的，浅色的，干净的，踩上去不凉。她的帆布鞋放在床边，整整齐齐地并排摆着，鞋带系得好好的。她的双肩包靠在书桌旁边，拉链坏掉的那个口袋依然用黑色橡皮筋箍着，速写本的一角露在外面，和她进门前一模一样。
她蹲下来，拉开好的那个口袋，翻了翻。
固体水彩在，自动铅笔在，速写本在。她翻开速写本，第三页——那只蜷缩着的白狐还在，铅笔的线条安安静静地待在纸上，没有变模糊，没有被擦掉，没有消失。
她把速写本合上，放回包里，站起来，走到窗前，拉开了窗帘。
外面是一条街道。
普通的街道。柏油路面，两侧种着行道树——是梧桐，叶子绿得发亮，在微风里轻轻地晃着。路边停着几辆车，不是豪车，就是普通的家用轿车，灰的、白的、银的，落了一层薄薄的灰。街道对面是一排低矮的居民楼，和这边差不多，三四层高，外墙刷着米黄色的涂料，有些地方掉了皮，露出底下灰色的水泥。
有一个人牵着一条狗从楼下走过。狗是黄色的土狗，拖着尾巴，走得很慢，被主人拽着往前走。远处传来汽车喇叭的声音，短促的、不耐烦的，很快就被风吹散了。
没有废墟。
没有橙红色的天空。
没有硫磺的气味。
没有裂开的大地。
什么都没有。
王馨梦站在窗前，看着那条狗被主人拽着拐过了街角，消失在梧桐树的阴影里。她的脑子里有很多东西在转，转得她有点想吐，但她深呼吸了几次，让那些东西慢慢慢了下来。
她想到了一个最基础的问题：这是哪里？
不是清远山，不是那个公寓，不是那个白色的空间，不是刚才看到的那个末日般的世界。这是一个她从来没有来过的地方，一间她从来没有住过的房间，一栋她从来没有见过的居民楼。
但她穿着自己的衣服——黑色卫衣，深蓝色牛仔裤。她的帆布鞋在床边。她的双肩包在书桌旁边。她的小刀在卫衣口袋里。
都是她的东西。
都是她带来的。
不是梦。
她走到书桌前，低头看了看那几本书。花花绿绿的封面，其中一本是教材——不是她的教材，封面上印着一个她不认识的校徽，写着“高一年级下册”。另一本是小说，翻到一半的位置，书脊上有一道折痕。
她拿起那本教材，翻了几页。书里没有写名字，没有任何能说明“主人”身份的信息。但书页上有一些笔记，字迹是手写的，蓝色的圆珠笔，写得不算工整，但看得出来很认真。
不是她的字。
她放下书，走到衣柜前，拉开柜门。
里面挂着几件衣服——一件校服，深蓝色的，胸口印着和教材封面上一样的校徽；一件白色的T恤；一条黑色的裤子；还有一件叠得整整齐齐的、浅粉色的薄毛衣。
都不是她的衣服。
王馨梦站在那里，衣柜的门敞开着，那些不属于她的衣服安静地挂在里面，像另一个人的沉默的、没有声音的肖像。
她关上了衣柜的门。
她需要找到其他人。
走出房间之后，她发现自己在一套不大的公寓里。
两室一厅，不大，但收拾得很干净。客厅里有一张布艺沙发，深灰色的，上面放着两个靠垫。茶几上摆着一个遥控器和半杯没喝完的水，水面上落了一层细细的灰，不知道放了多久。厨房的灶台上有一口锅，锅盖盖着，锅底有一圈干掉了的水渍。
她走遍了每一个房间。
没有人。
这套公寓里只有她一个人。
她站在客厅的窗户前面，又看了一眼外面的街道。这次她看得更仔细了，在街道的尽头，大概四五百米远的地方，她看到了一片密集的建筑群——高楼，玻璃幕墙在阳光下反着光，像一片被切割过的、闪闪发亮的晶体。
那是一个城市。
她在一个陌生的城市里，一间陌生的公寓里，穿着自己的衣服，带着自己的东西，但身边没有一个人。她不知道方舟在哪里，不知道林知夏在哪里，不知道赵鸣、陆一鸣、沈清辞在哪里。她甚至不知道自己在哪个城市，哪条街，哪个小区。
她拿起茶几上的遥控器，打开了电视。
电视亮了，屏幕上出现了一个新闻频道。一个穿着深蓝色西装的女主播正在播报一条新闻，画面右下角显示着日期。
王馨梦盯着那个日期看了三秒钟。
她记得那个日期。
那是他们去清远山的前一天。
不对。不对。不对。
她的脑子里像有什么东西炸了一下，不是疼，是一种比疼更让人难受的、说不清道不明的混乱感。她明明已经进了那道门，明明已经走进了那个橙红色的、末日般的废墟，现在却出现在了这里，出现在了这个日期里。
电视里的女主播还在说话，声音平稳，语速适中，像一把用得很顺手的、不知道疲倦的尺子，一句一句地量着时间的长度：“……气象部门预计，未来一周将持续晴好天气，最高气温在二十八度左右……”
晴好天气。
一周。
末日爆发是在七天后？还是更久？她不知道。那个女人说的是“末日生存”，她没说末日什么时候来，也没说末日是什么样子。她只说了一句话——“活下来。”
王馨梦关掉了电视。
她坐在沙发上，把那杯茶几上放了不知道多久的水端起来看了看，又放下了。水的表面有一层极薄的灰尘，像一面被遗忘的、不再照人的镜子。
她需要找人。
她拿起自己那部手机——手机在双肩包的侧袋里，还有电，还有信号，但信号格只有两格，旁边没有显示运营商的名字，只写着“无服务”三个字，但信号格是满的——这种矛盾让她的手指顿了一下，但她还是拨出了方舟的号码。
电话通了。
嘟——嘟——嘟——
三声之后，电话被接了起来。
“喂？”方舟的声音从听筒里传出来，沙哑的、含混的，像是刚睡醒。他的声音里没有惊讶，没有恐惧，没有她以为会听到的任何情绪。就是那种很普通的、没睡够被吵醒的、不太高兴的“喂”。
“方舟，是我。”王馨梦说。
电话那头安静了一秒。然后方舟的声音变了，变得清醒了一些，但依然没有太多情绪：“王馨梦？你在哪儿？”
“我……不知道。”她说的是实话，“我在一个公寓里，外面是一条街道，我看到了一个城市。你呢？”
“我也是。”方舟说，他的声音里终于有了一点东西，但王馨梦听不出来那是什么，“我在一个房子里，不是我的房子。有床，有桌子，有衣柜。衣服不是我的。我翻了半天，找不到任何人的照片，找不到任何能说明这房子是谁的东西。”
“你那边是什么日期？”王馨梦问。
方舟沉默了一下，大概是在找日历或者手机屏幕上的日期。然后他说了一个日期，和王馨梦在电视上看到的一模一样。
“你也是？”他说。
“我也是。”
电话两端都安静了。
王馨梦听到方舟在电话那头深深地吸了一口气，然后又缓缓地吐了出来。那个呼吸很长，长到她以为方舟要说什么，但他什么都没说。他只是呼吸着，像一个溺水的人刚刚被从水里捞上来，正在拼命地、大口地、贪婪地呼吸着空气。
“其他人呢？”王馨梦问。
“我打过了。”方舟说，“林知夏的电话通了，她也是。赵鸣也是。陆一鸣也是。”
“沈清辞呢？”
方舟又沉默了一下。“他的电话没人接。”
王馨梦的指尖在手机壳上轻轻刮了一下，发出一个细小的、尖锐的声音。“打了多少次？”
“六次。”方舟说，“打了六次，没人接。”
六次。
六个人的副本，五个人接了电话，一个人没有接。
王馨梦的手指从手机壳上滑了下来，捏住了自己的卫衣下摆。卫衣的布料在她指间被揉成了一团，皱巴巴的，像一颗被攥紧了的、不会跳的心脏。
“他不会有事的。”方舟忽然说了这么一句，语气很奇怪。不像是安慰，不像是判断，更像是在说服自己——“沈清辞不会有事的。”
王馨梦没有接话。
她挂了电话，坐在沙发上，看着对面墙上挂着的一幅画——不是什么名画，就是一幅很普通的印刷品，画着几朵向日葵，插在一个陶罐里，颜色很鲜艳，鲜艳到有点假，像塑料花。
她把目光从画上移开，看向窗外。
窗外还是那条普通的街道。梧桐树，停着的车，米黄色的居民楼，远处闪闪发亮的玻璃幕墙。太阳在云层后面慢慢地移动着，影子在街道上缓缓地、几乎看不出来地爬行。
一切都太平静了。
平静得像一个被精心布置过的、等待着什么人来入住的、还没有开启的房间。
她忽然想起了那个女人说的话：“每一个副本都是独一无二的。”
她当时以为“独一无二”的意思是每一个末日都不一样。现在她忽然意识到，也许不完全是。“独一无二”的意思是——这个副本有它自己的规则，有自己的节奏，有自己的倒计时。
而这个倒计时，才刚刚开始。
林知夏在厨房里找到了一包挂面。
她不知道这套公寓是谁的，也不知道自己为什么会出现在这里。她醒来的时候穿着一件不属于她的睡衣——浅粉色的，棉质的，领口绣着一圈细小的蕾丝花边。她把那件睡衣脱了，换上了自己带来的衣服，碎花连衣裙还湿着，她把它晾在了阳台的衣架上。
然后她开始翻找。
她翻遍了整间公寓的每一个抽屉、每一个柜子、每一本书的扉页。没有人名，没有照片，没有任何能说明“住户”身份的东西。这套公寓像一个被彻底擦除了所有个人信息的干净空间，存在的只有最基础的生活用品——锅碗瓢盆、床单被罩、几件不知主人的衣服、冰箱里的半颗白菜和两根蔫了的胡萝卜。
她把那包挂面拆开了，烧了一锅水，把面下了进去。
水开了，面在锅里翻滚着，白色的蒸汽升起来，模糊了厨房的窗户。她站在灶台前面，手里拿着那双从抽屉里翻出来的筷子，一下一下地搅着锅里的面条。她的动作很机械，很规律，像是在做一件她已经做了很多年、根本不需要思考的事情。
但她从来没有做过饭。
至少在她自己的世界里没有。
面条煮软了，她关火，把面捞进一只白瓷碗里。碗里没有放任何调料，就是一碗白水煮面，寡淡的、热气腾腾的、散发着最原始的麦香。
她端着那碗面坐在餐桌前，低头看了很久，然后用筷子夹起一筷子，吹了吹，送进了嘴里。
很烫。
很淡。
她一口一口地吃完了那碗面，吃得很慢，吃得很仔细。吃完之后，她把碗洗了，把筷子放回抽屉里，把灶台擦干净，把锅里的水倒掉锅放回灶台上，盖好锅盖。
然后她坐在餐桌前，双手捧着那只已经空了并且被她洗得干干净净的碗，一动不动。
她在想一件事：在这个不知道什么时候会变成末日的地方，在这个不知道是谁准备的、干干净净的、等待着她来入住的家里，她应该做什么？
没有人告诉她。
没有人能告诉她。
她放下碗，拿起手机，给沈清辞打了一个电话。第六次。
还是没人接。
赵鸣是在一张书桌前醒来的。
他的脸贴在桌面上，冰凉的，木头的纹理印在他脸颊上，留下了一道一道浅浅的红痕。他的眼镜被压在胳膊下面，镜片上全是手印和灰尘。他把眼镜摘下来在衣服上擦了擦，重新戴上，然后看清了面前的东西——一沓试卷。
数学试卷。
不是他的字迹，但他看得懂上面的题目。三角函数，立体几何，概率统计。试卷上的红色笔迹打着勾和叉，右上角写着一个分数——一百一十二分，满分一百五。
他翻了翻那沓试卷。有数学，有英语，有语文，有理综。每一张都写着一个名字，但那个名字被涂掉了，用黑色的马克笔涂得死死的，看不出原来的笔画。
赵鸣放下试卷，从椅子上站起来。
他的腿有点软，不是害怕，是饿。他不知道什么时候醒来的，但他能感觉到自己的胃是空的，空得像一口被倒干净了的缸，连回声都没有。
他走出房间，找到厨房，在冰箱里翻出了一盒牛奶和一袋切片面包。牛奶的生产日期是一个星期前，还没有过期。面包也是。他看着那些日期，算了一下——今天，就是牛奶生产日期的第七天。
七天。
这个数字在他脑子里跳了一下，像一颗弹珠弹到了墙上，弹了一下，又弹了一下，然后滚到了某个他暂时还够不到的角落里，不见了。
他喝了牛奶，吃了两片面包，然后把剩下的放回了冰箱。
他走到阳台，拉开窗帘，外面是一个小区。绿化不错，有草坪，有花坛，有一条鹅卵石铺的小径。几个老人坐在花坛边上聊天，听不清在说什么，但能看到他们的嘴一张一合的，脸上的表情很放松。
赵鸣靠在阳台的栏杆上，看着那些老人。
他不是一个容易害怕的人。他甚至不是一个容易被任何情绪影响太久的人。他的大脑习惯把所有信息归类、整理、分析，然后给出一个最理性的结论。
他的结论是：他们被困在了一个副本里。这个副本的时间被设定在末日爆发前的一周。他们需要在这一周里做些什么，才能在末日降临之后活下来。
但他不知道要做什么。
他不知道末日是什么形式——病毒？天灾？战争？他不知道。他不知道这个世界有多大——是整个星球都变成了末日，还是只有这个城市？他不知道。
他只知道一件事：那个女人说过，“每一个副本都是独一无二的”。
独一无二的。
不是“前所未有”的意思，是“只此一次”的意思。这意味着没有攻略，没有前人的经验，没有任何可以依靠的东西。他们六个人——不，五个人，沈清辞的电话还没打通——就是第一批也是最后一批进入这个副本的人。
他回到客厅，拿起手机，又拨了一次沈清辞的号码。
第七次。
嘟——嘟——嘟——
还是没有人接。
陆一鸣在一张双人床上醒来。
床很大，大到他在上面翻了两圈都没有掉下去。被子是鹅绒的，很轻，很蓬，裹在身上像一团云。他在这团云里赖了很久，赖到不想起来，赖到几乎忘了自己为什么会在这里。
但他没有忘。
他只是不想去想。
他拿起手机看了看，有几个未接来电——方舟的，林知夏的，王馨梦的。他没有回拨。他把手机丢在枕头旁边，翻了个身，面朝墙壁。
墙壁是淡蓝色的。上面什么都没有挂，干干净净的，像一面还没开始写字的黑板。他盯着那面墙看了一会儿，看到视线模糊，看到那面墙变成了一片没有形状的、淡蓝色的、慢慢流动的光。
他闭上了眼睛。
不是困，是不想睁开。
他在床上躺了大概四十分钟，然后起来了。不是因为他想起来了，是因为他的膀胱告诉他，再不起来就要出事了。
他上厕所，洗手，从冰箱里找到了一盒速冻水饺。他把水饺倒进锅里煮了，煮的时候水放多了，溢出来，浇灭了灶火。燃气报警器没有响，但煤气的味道弥漫在厨房里，有点呛。
他关掉燃气灶，打开窗户，等了几分钟，然后重新点火，把剩下的水饺煮完了。
水饺煮得过了，皮破了，馅料漏出来，在锅里浮着，像一小片一小片的、被撕碎了的、不知道是什么植物的叶子。
他把那些水饺连汤带水地倒进一个大碗里，端到客厅，一屁股坐在沙发上，开始吃。他吃得很响，吧唧嘴，喝汤的声音很大，像一个没有教养的、饿了很多天的、已经顾不上任何体面的人。
吃完了，他把碗放在茶几上，没有洗。
他拿起手机，犹豫了很久，最后还是给沈清辞打了一个电话。
第八次。
这一次，电话那头传来的不是“嘟——嘟——嘟——”的等待音，而是另一个声音。
“您拨打的电话已关机。”
关机了。
不是没人接，是关机了。
陆一鸣把手机从耳朵旁边拿下来，看着屏幕上那个“沈清辞”三个字，看了一会儿，然后退出了通话界面，打开了微信。
群里有一条新消息。
方舟：谁联系上沈清辞了？
林知夏：没有。
赵鸣：没有。
王馨梦：没有。
陆一鸣打了一行字：“关机了。”他没有发出去。他把那三个字一个字一个字地删掉了，然后把手机屏幕按灭，扣在了茶几上，脸朝下。
他不想让别人知道他打了第八个电话。
他不想让别人知道他打了沈清辞的电话，不是一次，不是两次，是八次。
他不想让别人知道，他害怕了。
不是因为那个女人，不是因为那些传送门，不是因为末日——那些东西都太远、太大、太不真实了，他害怕不来。他害怕的是一件很小的事情，一件就在他眼皮底下、伸手就能够到、但他怎么都够不着的事情。
沈清辞不见了。
沈清辞从来不关机。
王馨梦在公寓里找到了一个背包。
不是她的双肩包，是另一个——黑色的，帆布的，比她的双肩包大一些，也更结实。她不知道这个包是谁的，也不知道为什么会在衣柜的顶层，但她把它拿了下来，放在床上，开始往里面装东西。
她从厨房里拿了三瓶水，两袋方便面，一包饼干。从卫生间拿了一卷卫生纸，一小瓶酒精，一包棉签。从卧室的抽屉里翻出了一个手电筒，两节电池，一卷胶带，一把剪刀。
她把这些东西一样一样地放进黑色的帆布包里，放得很整齐，很仔细。每放一样，她都会停一下，想一想还需要什么，然后继续放。
她不知道末日什么时候来，不知道末日什么样，不知道需要准备什么。她只是在做一件她觉得应该做的事情。不做的话，她会觉得更不安。
装完了，她把包放在门口，和她的双肩包并排摆着。
两个包，一大一小，一黑一灰，安安静静地靠在墙边，像两个等着被带出门的、不懂事的、不会说话的孩子。
她走回卧室，坐在地板上，背靠着床沿，翻开速写本，翻到第四页——空白的那一页。
她拿起自动铅笔，想画点什么。
但什么都画不出来。
她的脑子里有太多东西了——那扇门，那个女人，那些传送门，那个橙红色的天空，那碗白水煮面，那个没人接的电话，那个磨掉了名字的试卷，那个破了皮的水饺，那个关机的提示音。
她画不出来。
她放下笔，合上速写本，抱在怀里，把下巴抵在本子的封面上，闭上了眼睛。
她听到了窗外的声音。
鸟叫。
是那种很普通的、在城市里随处可以听到的麻雀的叫声。叽叽喳喳的，碎碎的，没什么规律，但很真实，真实得让人想哭。
末日到来之前的世界是这样的。
有鸟叫。有梧桐树。有牵着狗走过的人。有汽车喇叭。有电视里平静的女主播的声音。有煮过头的速冻水饺。有没人接的电话。有洗得干干净净的碗。有一个女孩子坐在地板上，抱着自己的速写本，听着麻雀叫，不敢睡着。
王馨梦睁开眼，看着窗外那块被阳光晒得发白的天空。天空很大，大到什么都装得下。大到可以把末日也装进去，把那个橙红色的、灼热的、死了的世界也装进去。
但此刻，天空是蓝色的。
很蓝。
蓝得像她从来没有见过末日。
蓝得像末日永远不会来。
她不知道的是，在这个城市的某一个角落，在一间拉着窗帘的、暗沉沉的房间里，沈清辞正坐在床上，背靠着墙壁，手里握着那只白狐公仔，拇指一下一下地摸着公仔的头顶。
他没有接电话。
不是因为他没听到，是因为他把手机关了。
他关了机，不是因为害怕，不是因为不想说话，而是因为他在想一件事。从醒来的那一刻起，他就在想这件事，想到了现在，想了很久很久，久到他觉得自己可能这辈子都想不完。
他在想的是：
那个女人的游戏，到底是为了什么？
她不是神。她不是魔鬼。她是一个——玩家。
一个比他们先来的、比他们更懂规则的、正在享受这个游戏的玩家。
而他们，是她的新玩具。
沈清辞把白狐公仔举到眼前，看着它那双一高一低的纽扣眼睛。公仔的眼睛不会说话，不会动，不会给他任何答案。
但他还是看着它。
看了很久。
然后他把公仔放在枕头旁边，重新打开了手机。
屏幕亮起来的那一刻，通知栏弹出了一大堆未接来电和未读消息。他没有看，一个一个地划掉了。最后一个划掉的是王馨梦的未接来电，他划掉之前，手指在屏幕上停了大约两秒钟，然后划掉了。
他把手机放回床头柜上，屏幕朝下。
窗外是普通的街道，普通的树，普通的阳光。
普通到让人心慌。
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